mercredi 11 mars 2026

L’Apocalypse des homards

Par Florent Toniello, mercredi 11 mars 2026. Littératures de l’imaginaire

Cet épais volume regroupant moult nouvelles et « shots » — des petites pilules narratives qui s’apparentent à des micronouvelles, mais en diffèrent par le soin apporté à brusquer la fin plutôt que de conclure classiquement — appartient-il au registre des littératures de l’imaginaire ? C’est la question qu’on se pose par moments à la lecture, tant les situations développées relèvent de la vie courante parfois. « Je dis juste que l’imaginaire n’est pas une fin en soi. Il nous offre de nouvelles façons d’écrire, c’est formidable, mais il n’aspire qu’à une chose : creuser un inconnu bien réel. Extraire un sentiment, une pensée ou une vision valable, entièrement valable, vrai, tangible et manipulable comme un résultat scientifique, même si ça peut être métaphorique, détourné ou indirect », explique d’ailleurs Jean-Marc Agrati dans le texte qui conclut cette anthologie. Dans un style très contemporain, avec des phrases brèves, un vocabulaire courant, voire familier, voilà donc souvent des situations quotidiennes, voire banales, qui dérapent ou prennent une tournure inattendue qui peut aller jusqu’au fantastique et à l’absurde. Un exemple ? Cet homme avec des dents sur le pénis, qui ne savait pas que c’était une exception : « Alors, pas de dents sur la bite, ça ne m’avait pas surpris outre mesure. Je me suis dit que les gars se les arrachaient pour obtenir cet aspect de gencive lisse. Ça glissait mieux. » Écoutons encore l’auteur : « […] j’ai une arme, le bizarre. C’est une main coupée et elle a cinq doigts : la peur, le rire, les larmes, le dégoût et l’envie sexuelle. Elle se promène sur votre corps et elle plonge dans votre ventre. La tête est limogée, la vision se forme plus bas. Elle attaque le système nerveux et les choses prennent l’apparence du rêve. Cette distorsion permet d’explorer les zones d’ombre, le malsain, l’inadéquat… » On n’est jamais mieux servi que par soi-même : voilà en quelques mots ce livre caractérisé, et d’excellente manière.

La science-fiction n’est d’ailleurs pas loin, même si pas majoritaire : « Le vaisseau gigantesque survole Paris à l’horizontale. Il a plein de canons, plein d’antennes, et il glisse sans aucun bruit. C’est de la super technologie. » De fait, les textes courts rassemblés ici explorent d’abord une vie quotidienne aliénée en décalant le regard. Des anges traversent les pages, des noms reviennent souvent, créant des liens entre nouvelles : Zol, à travers les époques, peut être un légionnaire antique (dans un récit biblique arrangé à la sauce weird), mais aussi un collègue de travail. Le monde du travail (« la bosse », pour Jean-Marc Agrati) offre en effet un cadre idéal à nombre d’histoires cruelles. Autre obsession : Madonna, dont des clips sont souvent décrits. Une figure érotique qui prend tout son sens dans un livre où fantasmes et scènes (très) crues sont légion. Souvent au stade anal, comme une provocation de gosse un peu frustré, mais surtout apeuré devant la vie et la société. Car, en fait, tout dans L’Apocalypse des homards parle des « gars des interstices » : « Aussi loin que je remonte, je les retrouve, ces tribus. Lycée, collège, maternelle, les gars ont le chic pour te serrer sous le préau. Tu manges ta honte et tu bois à fond le spectacle de la force. Ça te fertilise pour longtemps. Et après, ça continue. Boulots, stages, confréries, statuts et tout le socio-cul, c’est toujours la même chose. Un tour de passe-passe potache vraiment dégueu qui te fait comprendre que tu n’es pas des leurs. » La solitude urbaine, le rejet provoquent la provocation textuelle, toujours avec un choix de mots finement décidé, toujours avec un amour immodéré pour l’adjectif qui pique. Avec beaucoup d’énergie : « Je suis talonné par la survie, c’est chouette », et pas mal d’espoirs déçus (l’extrait suivant est l’intégralité du shot intitulé « Cartable ») : « J’ai sept ans, je rentre en 10e et je range mon cartable. J’y mets la trousse, les cahiers, le cahier de textes et j’ai la conviction que tout est serré et au chaud, comme dans une ville, qu’il y a une incroyable force dans ce cartable, que je ne suis pas seul, qu’il n’y a pas d’isolement, pas de vide, et que tout est serré à bloc et qu’on viendra à bout de tout. »

On peut parfois être submergé, jusqu’à la saturation, par le dynamisme pervers qui se dégage de cette tentative de retrouver une pleine liberté refusée par la société. Par le porno pas chic, par la violence revendiquée et érigée en étendard de libre arbitre. Les âmes sensibles s’abstiendront et les autres verront leurs cerveaux surstimulés. Aussi faut-il lire ce recueil avec lenteur, en se créant avec parcimonie des plages de lecture espacées. Les éditions Dystopia ont souhaité, à l’occasion de leurs quinze ans d’édition, refaire découvrir cette parution qui date de 2011 et a aussi été leur première en numérique. Une bonne idée, à rebours de la littérature sage et consensuelle. On pense à Bukowski, dont se revendique l’auteur, à d’autres experts du conte cruel ou du récit trash ou cash ; à Crad Kilodney et à son Excrément, pour essayer de trouver une référence pas déjà citée dans d’autres recensions. « Tu penses très fort à tes dents et tu pries. C’est tout ce que je te demande. » Serait-ce un conseil aux lecteurs et lectrices ? Pas mauvais du tout, pour le coup.

Jean-Marc Agrati, L’Apocalypse des homards, éditions Dystopia, ISBN 978-2-9535951-1-6

mercredi 4 mars 2026

Œuvres poétiques, tome I (Yves Boudier)

Par Florent Toniello, mercredi 4 mars 2026. Chroniques-minute

Envie d’entendre tout de suite un extrait d’Œuvres poétiques, tome I d’Yves Boudier ? Voici quelques pages du recueil Vanités Carré misère :

 

 

« Montée / des / laves / vers la bouche », montée des mots pour explorer, recomposer « ainsi / des corps / les / uns / les / autres / sous le nom de poème ». Sur la page, les vers se scindent en deux colonnes, étroitement liées à la lecture mais séparées par un blanc qui happe l’attention (il sera figuré ici, dans le format particulier des chroniques-minutes, par une tabulation). La forme réclame la caresse de l’œil, tandis que le fond se décline en vers courts, très courts, en une écriture à l’os où s’évite tout naturellement, par élisions, concaténations, fusions, « le muscle devenu / trop présent ». La tétralogie d’Yves Boudier présentée dans ce volume travaille les thèmes de la mort et du langage, créant des passerelles entre eux dans la veine d’une riche tradition poétique dont le poète se réclame par ses exergues et ses citations — mises en italique : la typographie maîtrisée est aussi une caractéristique déterminante de l’ouvrage. Là, premier recueil proposé, aborde la mort par la perte, celle de A. À la façon d’une élégie, le texte promène dans un cimetière des poèmes qui contemplent « l’usage dérouté du monde ». « l’allée plantée / d’ifs // des graviers des bordures d’herbes / tranchées // un trou », tout rappelle l’absence ; pourtant, la « langue / intestine » construit un tombeau de souvenirs. Puisque « tout murmure / est retenu contre [lui] », le poète s’empare du silence du papier et l’emplit de mots qui meublent la béance du manque. « On partira / à ciel ouvert ». Dans fins, c’est la mort à la guerre qui se déploie sur le blanc de la page : « Terrer / l’intime // au champ /     d’horreur ». Le cimetière fait le lien avec le premier recueil, lorsque « Les vers / sondent /     la déchirure /     des linceuls ». Tels ceux de la terre, les vers du poème peu à peu déconstruisent tout ordonnancement simple, empilent les descriptions, coupent les phrases comme la guerre hache les corps. Dans la présentation de l’auteur, on peut lire qu’il est attaché à la poésie lyrique. Malgré la disposition savamment éclatée sur la page, malgré la concision parfois abrupte (à dessein) de la langue, on reconnaît parfaitement cette filiation : Yves Boudier manie des images vives et des situations réelles, qu’il chante avec chaleur et bienveillance. Vanités Carré misère le montre bien : ce troisième recueil du volume entend évoquer « ces femmes et ces hommes que nous laissons mourir à nos pieds », des « Vanités d’aujourd’hui » (au sens pictural) selon le poète, qui ne nous épargne pas « les écoulements / d’horreur », même s’il convient de « séparer l’ombre     de l’ombre ». La vermine est à l’œuvre lorsque « De minuscules insectes / paradent dans les plis » ; quoique « sous la vermine / l’amour / d’avant »… Et sous les « bivouacs d’éternité provisoire / sous la toile arrondie sale / les yeux pleurent ». Le sort des sans-abri (« serre les doigts / vers l’hiver ») est décrit avec un réalisme parfois difficile à lire tant il émeut. Gageons que c’était le pari : « l’ulcère creuse / : il mord     dans l’abcès ». Un témoignage poignant, comme un reportage passé à la moulinette d’une poésie finement pensée. Enfin, Consolatio, dernier recueil de cet ouvrage, aborde la question de la mort du poète lui-même, avec « l’impatience / d’un poème / sauvé ». « je sombre / loin », écrit Yves Boudier, qui contemple son propre trépas dans le miroir de sa langue, dans un « assaut contre soi ». « Communauté /     spectrale / (ou) //     l’errance contrainte » : l’au-delà est à portée de strophes, on « lève la plainte / létale ». Si la vie est éphémère, la poésie restera, et c’est avec toute son énergie que l’auteur se voit « sous le / décombre //     terre légère ». Il clôt une tétralogie forte de ses thèmes communs et de ses trouvailles formelles, une série qui nargue la mort sous toutes ses formes pour mieux s’y plonger. Avec délice ? « Je ferme les yeux //     cède /     au cœur vigile ».

Yves Boudier, Œuvres poétiques, tome I, La Rumeur libre, ISBN 978-2-35577-395-2 

lundi 2 mars 2026

Ukraine. La poésie en guerre

Par Florent Toniello, lundi 2 mars 2026. Chroniques-minute

Envie d’entendre tout de suite un extrait d’Ukraine. La poésie en guerre ? Voici un poème d’Anna Youtchenko en audio :

 

 

« Pour parler de Marioupol, il faut enlever ses chaussures » (Serhiï Savin). Discourir sur la guerre n’est peut-être pas réservé à celles et ceux qui la vivent, mais il convient d’écouter avec attention les voix qui se trouvent, de leur plein gré ou pas, au cœur des combats. C’est ce que propose cette épaisse anthologie de cent poètes et poétesses d’Ukraine, sous la direction de Volodymyr Tymchuk, écrivain et officier. À l’heure où un hiver « froid comme la glace, figée dans le pergélisol » (Anatoliï) rend les conditions de vie difficiles, ce volume donne à lire des poèmes issus de l’armée ou de la société civile, de personnes restées en Ukraine ou exilées, encore vivantes ou disparues — impossible de citer tous les noms ni les traductrices et traducteurs dans le cadre d’une chronique-minute —, offrant une chaleur humaine bienvenue. Les poèmes venus de tous les horizons, en majorité narratifs, sont, il faut le dire, souvent très patriotiques ou religieux — mais comment le reprocher à leurs auteurs et autrices, de plus dans un livre qui célèbre le combat d’une nation ? — ; ils représentent en tout cas un témoignage bouleversant et de première main sur une guerre déterminante en Europe. Notes, biographies et lexique final apportent des précisions intéressantes pour rendre concrète cette résistance que nous percevons à travers le filtre des médias, au gré des autres soubresauts du monde. Des perles de strophes, il y en a… jusque sur le front, où la poésie permet aussi de tenir : « la poésie vivra toujours / leur dis-je sur une fréquence radio / disponible pour nous seuls / et ils sourient » (Serhiï Roubnikovytch). Les formes sont variées, et un effort particulier a été fait pour essayer (ce n’est pas simple, foi de traducteur) de restituer les assonances et les rimes en français. Illia Tchenilevsky écrit ainsi : « J’ai envie de silence, sans mines, sans obus / Je veux juste serrer mon amie dans mes bras. / Mais les pensées paisibles sont jetées au rebut / Et la froideur des grenades suce mes doigts. » Mais « quand le silence se tut / la nuit commença à parler / la langue de l’ennemi » (Youliana Lé). Les paradoxes abondent en temps de guerre, « comme si / tout arrivait à quelqu’un d’autre et pas à toi / arrivait autrefois et pas maintenant / sur une autre planète / dans une autre galaxie / et pas dans cette ville… » (Olaf Clemensen). Le pessimisme gagne lorsque « les restes calcinés de la poésie / attendent l’enterrement » (Bohdan-Oleh Horobtchouk) ; c’est donc que la poésie est essentielle, qu’elle a une véritable force, un statut d’arme : « Dévie la guerre de ta main droite / Comme pour éviter une tempête en mer / Qui secoue le navire » (Tadeï Karabovytch). On se prend à rêver au pouvoir des mots, un pouvoir que célèbrent effectivement maints poètes et maintes poétesses de cette anthologie. On a envie de planifier la suite avec Maryna Provotorova : « Je veux rentrer chez moi / Pour simplement laver les draps / Et nettoyer les vitres / Pour faire venir le printemps… » Or, Victoria Fechtchouk traduit bien ce sentiment de guerre sans fin qui prend à la gorge à la lecture du livre : « une amie dit : il est difficile de prononcer la phrase : / “quand tout finira” car la guerre dure toujours / et les pauses pour le sommeil sont incertaines ». Et Ihor Myssiak d’enfoncer le clou : « on dit qu’ici, dans la steppe, seule l’herbe s’enracine. / elle s’épaissit comme la paix qui n’adviendra probablement pas de sitôt. » Comment terminer sur une note d’optimisme ? Peut-être avec Hlib Babitch, pourtant tué dans un véhicule militaire à Kharkiv : « Mais il s’avère que chaque molécule d’espace a un but précis, / Et chacun puise sa force dans des milliers de puits sans fond. »

Ukraine. La poésie en guerre, 100 auteurs et autrices, anthologie sous la direction de Volodymyr Tymchuk, éditions Abstractions, ISBN 978-2-492867-82-8

jeudi 26 février 2026

Cimetière de Green-Wood

Par Florent Toniello, jeudi 26 février 2026. Poèmes

« Of course I enjoy rereading Shakespeare’s sonnets. But I do not believe that a traditional sonnet is a meaningful format to describe today’s world. » Voilà ce que m’avait dit Pierre Joris dans son tout premier entretien avec moi en 2015. Alors, parce qu’il aimait parfois aussi qu’on prenne le contrepied de ce qu’il disait, j’ai rédigé Sonné d’Amérique, tout un recueil de sonnets, après mon voyage en Amérique du Nord l’année dernière. Ce voyage m’a permis de me recueillir au cimetière de Green-Wood, là où il est enterré. Pour le premier anniversaire de son départ, voici le sonnet qui rend compte de cette visite, sans autre commentaire.

C’est enfin ton Brooklyn que je foule, ami Pierre.
Tu n’es déjà plus là, j’ai trop tardé… le même
accusé pour nous deux sur le banc : le cancer.
À la sortie du métro, Nicole nous mène

vers ta tombe, tout près de vieilles sépultures
gravées en néerlandais : tu dois être à l’aise
parmi d’autres langues & parmi la verdure.
Nous disposons des coquillages sur la glaise,

nous nous recueillons sans dieu avec les fauvettes.
Longtemps nous prolongeons ce quiet tête-à-tête,
discutant de presque tout sans regarder l’heure.

Bientôt l’emplacement où, Pierre, tu reposes
d’herbe sera couvert. Bonne éternelle pause,
poète nomade qui m’ouvrit à l’ailleurs.

 

lundi 23 février 2026

Ces petits matins qui n’intéressent personne

Par Florent Toniello, lundi 23 février 2026. Chroniques-minute

Envie d’entendre tout de suite un extrait de Ces petits matins qui n’intéressent personne ? Voici « Créatures ayant comme preuve la descente » en audio :

 

 

« Comme chaque matin / ébloui par la lueur de la paresse / Je vois un loup / sortir de son sommeil / et marcher tout mou / vers la salle de bain. » Au cœur de l’Atlas, Mohamed Hajji Mohamed livre un journal d’« exil glacial » dans son propre pays, fatigué qu’il est par la « vie bédouine » du lieu : « Seul l’ennui / semble encore neuf / et brillant ». Lyrique, le poète n’hésite pas à convoquer le vocatif « ô », interpellant la ville ou la matinée. Mais il le fait avec malice, hors de toute emphase, le reliant par sa sonorité à l’anatomie de la détresse, plus précisément aux « côtes », qui reviennent souvent dans les strophes : « Les côtes sont toutes brisées / comme si elles sortaient tout juste d’un raid inattendu. » Un raid ? C’est que sont appelés à intervalles réguliers aussi les mots de la guerre et du conflit, comme si les poèmes étaient autant de batailles contre le morne quotidien. Ainsi sont comptés « les cadavres de mes fantômes / avec tout le soin qui sied aux cadavres » (notons au passage l’humour noir, façon politesse du désespoir, constant dans le recueil) ; ainsi le « je » poétique retourne-t-il « aux casernes du sommeil / tel un soldat / qui revient du front ». S’il cherche l’apaisement grâce aux « casques bleus », Mohamed Hajji Mohamed réclame en outre un armistice, « un peu de clémence / dans la distribution du désespoir / aux poètes ». Aux amples textes lyriques du début, gorgés de références — en particulier aux philosophes antiques —, qui chroniquent l’ennui et l’exil, succèdent contre toute attente de courtes pièces où l’ironie le dispute aux bons mots : « Il suffit / que la terre fasse bouger son ventre / comme une danseuse orientale / pour que s’effondrent / en une seule fois / des milliers de foyers // Et si elle faisait bouger ses hanches ? » « Le plaisir des armes de destruction » y croise une secrétaire « toute fière de sa poitrine saillante », et Clint Eastwood (grand écart dans les références), dans Pour quelques dollars de plus, vient conclure cette brève exploration d’une ville aux « grandes places de terre », à la « poussière qui / courtise peut-être les yeux des passants ». Prenant racine dans un quasi-désespoir transformé en vers, il est véritablement « mince et puissant » — selon les mots de Nimrod dans sa postface —, ce livre qui raille à la fois un lieu et celui qui l’habite, dans un subtil exercice d’autoironie au goût d’isolement physique et culturel.

Mohamed Hajji Mohamed, Ces petits matins qui n’intéressent personne, édition bilingue, traduit de l’arabe par Miloud Gharrafi,  Le Manteau & la Lyre, ISBN 978-2-959347-5-2

jeudi 5 février 2026

Lisser les pointes

Par Florent Toniello, jeudi 5 février 2026. Chroniques-minute

Envie d’entendre tout de suite un extrait de Lisser les pointes ? Voici deux poèmes en audio :

 

 

« Trente ans de ZEP. Des collections d’âmes bancales. D’enfances couronnées d’épines. D’humanité déglinguée. Concentrée. » Ce recueil est le fruit de l’expérience d’Estelle Fenzy, de son profond engagement pour l’éducation — à une époque où, pour de multiples raisons, les vocations se font rares, rappelle la quatrième de couverture. Et il faut l’avoir, la vocation, pour toujours y croire, pour « garder l’espoir que les mots, enfin apprivoisés, leur donneront le vrai choix des armes », alors que, « à feu ou blanches, il arrive qu’on en trouve dans un sac », des armes. Ces poèmes en prose, même s’ils décrivent parfois une réalité difficile, respirent aussi l’optimisme. Sinon, pourquoi faire un pas de côté, pourquoi « choisir le poème à partager, quelques minutes hors temps, hors programme » ? En classe, en salle des profs, voire au centre commercial où elle croise ses élèves, Estelle Fenzy nous invite à l’intérieur de cette bulle que forme le collège, faisant fi des discours politiques alarmistes basés sur une connaissance fantasmée. Elle a l’avantage du terrain, elle. Son boulot ? « Repêcher. Que la sélection ne soit pas naturelle. » Mais ce n’est évidemment pas une sinécure : « L’atmosphère s’est propagée dans la classe, a décimé l’attention des enfants » ; alors, l’enseignante « lutte à chaque instant » pour retrouver celle-ci. Entre les poèmes, en italique, des portraits toujours précis, sensibles et clairvoyants de celles et ceux qui font vivre les établissements d’enseignement secondaire. C’est cela, au fond, la poésie d’Estelle Fenzy : une sincérité indéniable et une attention à l’autre constante. « Je souffre de ne pouvoir tous les sauver », avoue-t-elle. Sous-titré « Carnet de collège », le recueil permet de plonger dans le quotidien à la fois difficile et exaltant, dans les doutes et les espoirs d’une poétesse dont l’activité professionnelle alimente les mots. Pour, parfois, contrer l’incessant pessimisme que certaines nouvelles du monde scolaire propagent. « Un pari que tout est possible. »

Estelle Fenzy, Lisser les pointes, éditions La Part commune, ISBN 978-2-84418-512-9

vendredi 30 janvier 2026

Le Charabia des chauves-souris

Par Florent Toniello, vendredi 30 janvier 2026. Chroniques-minute

Envie d’entendre tout de suite un extrait du Charabia des chauves-souris ? Voici deux fragments en audio :

 

 

« La mort est une caverne où dorment des langages, des cris de chauve-souris. » Mais avant qu’apparaissent les chiroptères, le livre s’ouvre sur une mort en direct, qui saisit le père de la narratrice à l’improviste : « Elle amasse des gravats pour rouiller ses organes, obstruer les vaisseaux sur le point d’exploser. » Sidération d’un départ inattendu, au point que dans la mâchoire « se coince une rengaine cariée : ça ne peut pas être vrai, ça ne peut pas être vrai, ça ne peut pas être vrai, ça ne peut pas être vrai… » Julie Cayeux retranscrit cet événement traumatique en courtes proses, qui relèvent de la poésie tant y abondent images et tropes, tant les mots y sont ciselés avec les outils de la conteuse lyrique. Mais nous sommes là aussi devant une narration par épisodes, où les interrogations existentielles se trouvent évacuées par pudeur ou douleur vers des sujets terre à terre : « Je me concentre sur des questions pratiques : les sacs où l’on glisse les morts sont-ils à usage unique ? » On assiste à la mort du père, à la visite chez les pompes funèbres, à la levée du corps. Loin d’une poésie désincarnée, les textes tirent leur élan de situations réelles pour que s’envolent les phrases. Réelles, les situations, d’ailleurs ? On croit souvent que ses parents sont éternels… « Peut-être que l’existence n’est qu’une vaste escroquerie. […] Le cosmos manigance, cherche à nous duper. » Est-elle alors une illusion, cette chauve-souris qui soudain apparaît à la narratrice, citant Victor Hugo, consolant (ou s’efforçant de consoler) par son verbiage incessant aux allures de charabia ? Oui, « il faut se coltiner ses commentaires, des images vermoulues, des phrases philosophiques ». Cela étant, la consolation revêt parfois des formes étranges. Si, pour la fille, « l’univers a bien mauvais goût pour envoyer une bestiole aussi moche me tordre la cervelle et barbouiller mes larmes », il n’empêche que, sûrement grâce à l’animal et à son accompagnement, elle percevra les « vibrations mystiques » et le « morse spirite » que transmet son père depuis l’au-delà. Sous les ailes, le chemin d’acceptation du deuil. « Il y a des images impossibles à recoudre » : ce livre le tente pourtant, montrant que la littérature et ses symboles savent fournir un précieux soutien devant les accrocs de l’existence.

Julie Cayeux, Le Charabia des chauves-souris, L’Atelier de l’agneau éditeur, ISBN 978-2-37428-094-3

mardi 27 janvier 2026

La troisième tournée du Facteur Galop

Par Florent Toniello, mardi 27 janvier 2026. Chroniques-minute

J’ai eu le plaisir d’être publié dans la toute première tournée des éditions Facteur Galop, et voudrais évoquer ici brièvement (chronique-minute oblige) deux des récentes parutions de la troisième tournée, toujours aussi éclectique et hors des sentiers battus par les pieds monotones. Rappelons le principe de ces sympathiques éditions : on souscrit à un ou plusieurs lots de plusieurs exemplaires de chaque titre, pour plus tard les « semer » où l’on désire. On envoie à la famille, aux amies et amis, on distribue dans un lieu public, on glisse dans une boîte à livre ou on sème en rase campagne…

Face à rien, de Philippe Annocque, s’attache à extirper du rien un texte littéraire. D’abord une phrase, puis sa suite, et petit à petit « les choses prennent de l’ampleur ». Les paragraphes s’arrachent de leurs prédécesseurs, « somme toute semblables aux hommes, supérieurs aux dieux éternels, parce que précisément ils ne le sont pas — éternels ». Le texte parle du texte, discourt sur lui-même, allant jusqu’à compter ses propres mots. Tel un ruban de Möbius, le livre se mord la queue dans un mouvement d’allégresse écrivante, prouvant qu’un rien peut générer un tout, pour peu qu’on ait l’esprit affûté d’un écrivain aguerri… qu’on soit capable de « simulacre de torrent linguistique » ! C’est à la fois fascinant et drôle, bien dans la veine des écrits de son facétieux auteur.

« Ça vibre le long de mes vertèbres » : Hors je, d’Anne Roy, nous embarque dans l’intimité de l’autrice, avec un recueil de proses poétiques qui accolent des images marquantes à des pensées intérieures. « Les mots s’échappent de ma bouche comme des vermicelles translucides et mous », nous dit la poétesse. Dans un mur où « ça râpe », « au pied d’un frêne déraciné », elle déconstruit la réalité tangible pour en faire un réservoir d’expressions à la plasticité tourbillonnante : « Je suis virevoltante. » Hymne aux sens, collection d’instantanés et de flashs émotionnels, le livre se parcourt tel un chemin où la conscience cède le pas aux sensations, telle une expérience de visite fugace dans la tête d’autrui. Contre les passions tristes et les actions mornes. « Debout. Vivante. »

Dans la tournée également, Bip-Bip et Vil Coyote épisode 232, d’Amélie Durand, une histoire cartoonesque et barrée qui reprend les personnages bien connus, et Bouillon de colère, de Mathilde Hinault, récit-témoignage fort sur les violences familiales. Lisez le Facteur Galop, soutenez-le, dispersez ses livres aux quatre vents vers des destinataires potentiels qui s’ignorent !

Troisième tournée de livres du Facteur Galop, à retrouver sur le site de l’éditeur.

lundi 26 janvier 2026

Le Test de Rungholt

Par Florent Toniello, lundi 26 janvier 2026. Littératures de l’imaginaire

Candidate à l’entrée dans la Mosaïque — un conglomérat de civilisations extraterrestres qui regroupe des millions d’espèces —, la Terre se voit soumise à un test : la ville de Rungholt sera isolée du reste de la planète pour vingt ans, tandis que des portails seront mis en place afin que des aliens puissent venir s’installer sur notre planète ou la visiter. Une cohabitation harmonieuse sera synonyme d’intégration pour l’humanité ; c’est dire si le test revêt une importance capitale, étant donné les avances technologiques quasi inimaginables que la Mosaïque peut offrir. Mais des aliens risquent de mourir sur Terre, tout comme des humains pourraient pâtir des interactions avec leurs visiteurs. L’institut médico-légal de Rungholt a la lourde tâche de faire parler les corps d’ici et d’ailleurs pour élucider les circonstances des décès qui éveillent des soupçons, et la Dre Ingrid Belloc est choisie pour en assurer la direction. Car dans ce microcosme mélangé, « sur un monde des frontières tel que le nôtre, la violence pourrait s’exprimer sans retenue ». Le Test de Rungholt présente cinq cas de morts suspectes comme autant de nouvelles dans ce nouvel univers de Laurent Genefort.

On voit déjà dans le résumé ci-dessus un parallèle important, celui qui relie dissection physique des cadavres aliens par les humains et dissection sociétale par la Mosaïque des mœurs terriennes. Si Belloc, flanquée de l’inspecteur Mendoza, semble avoir une certaine latitude dans son travail, la réalité est qu’elle est contrainte par les règles de la Mosaïque en matière de délais et de procédure. Il y a bien ici un rapport de force en défaveur de la Terre, dans la position de demandeuse. Rapport que le contrôleur alien D’jee’r contribue à rendre moins rigoureux par sa souplesse personnelle, mais qui existe néanmoins. S’ajoute à cela la pression de la mairie, évidemment anxieuse de voir le test réussir. Et l’isolement volontaire des protagonistes, puisque Rungholt ne peut plus du tout communiquer avec le reste de la Terre — on imagine que les aliens aident à la gestion des déchets, des énergies, etc., mais cet aspect n’est pas évoqué dans le roman. Toutes ces tensions contribuent à rendre les intrigues dynamiques, tandis que l’écriture de Laurent Genefort, toujours précise et dont les descriptions sont savamment dosées, assure la fluidité de la lecture.

Il y a, indéniablement aussi, le plaisir de la découverte : l’auteur, dont on connaît l’inventivité en matière d’espèces non humaines, s’en donne à cœur joie dans les présentations de formes de vie complexes et singulières. Il offre aussi des scènes de dissection fascinantes, il est vrai aidées par la technologie alien dont l’institut médico-légal bénéficie. Peut-être que cet intérêt pour la dissection prend sa source, entre autres, dans l’excellente nouvelle « Ethfrag », que Laurent Genefort avait écrite dans le cadre de son cycle d’Omale et où un savant expérimentait sur une race alien. L’auteur en tout cas a voulu être le plus rigoureux possible et a fait appel à Antoine Tracqui, médecin légiste et romancier de SF, pour une relecture médico-légale — notons aussi que Fabrice Chemla a été sollicité pour une relecture biochimique.

Le livre est-il de la pure SF policière ? Pas vraiment. Les enquêtes sont en fin de compte assez vite bouclées, avec au cœur de celles-ci avant tout la présentation d’une altérité physique ou culturelle. Et puis surtout un sentiment doux-amer à la résolution : Belloc comprend souvent ce qui s’est passé, mais lui manquent toujours des tenants et des aboutissants. On sent que certains ressorts aliens restent inaccessibles, voire volontairement cachés par la Mosaïque. Le fonctionnement psychologique des visiteurs demeure en grande partie un mystère, alors que leur biologie est étalée au grand jour. Belloc se dit à ce propos que « l’important n’[est] pas la vérité en soi »… Est-ce parce que celle-ci est inatteignable de toute façon ? Ce test de Rungholt apparaît parfois comme un sacré jeu de dupes.

La proximité avec d’autres formes de vie stimule cependant l’héroïne et alimente ses fantasmes : « Ce n’était plus Kristof qui la caressait, mais une nappe d’appendices soyeux pareille à une bruine tiède. » Le personnage de la légiste est celui d’une femme au caractère bien trempé, dont les doutes sont aussi les nôtres à la lecture : « On ne mérite pas d’entrer dans la Mosaïque, avec nos filles décérébrées, nos meurtriers et nos plombiers qui ne viennent jamais. » Entrera, entrera pas ? Ça, les tomes suivants — puisque tomes suivants il y aura — nous le diront, on l’espère. Si l’on se fie au nom de Rungholt, celui d’une cité allemande submergée au xive siècle, difficile d’être optimiste. Tiens, d’ailleurs, l’importance des noms chez l’auteur serait un sujet à développer ; mais ne soyons pas trop long et citons un seul autre exemple : l’une des assistantes d’Ingrid Belloc s’appelle… Donna Haraway. L’utilisation du nom de l’autrice cyberféministe du Manifeste cyborg est-elle un indice supplémentaire ? Quoi qu’il en soit, on trouve beaucoup de richesse dans ce volume de trois cents pages, dont on attend la suite avec délectation anticipée.

Laurent Genefort, Le Test de Rungholt, Albin Michel Imaginaire, ISBN 9782226506481

jeudi 22 janvier 2026

L’amour ne rend pas la monnaie

Par Florent Toniello, jeudi 22 janvier 2026. Chroniques-minute

Envie d’entendre tout de suite un extrait de L'amour ne rend pas la monnaie ? Voici trois fragments en extrait audio :

 

 

« Les meilleurs écrivains et essayistes l’ont enseigné, il faut être ignoble, c’est la seule solution. » Dans ces fragments qui dissèquent avec ironie le sentiment amoureux, Christophe Esnault laisse libre cours à sa verve noire et à son enthousiasme teinté de masochisme : « Être parents sous Xanax, ça nous plaît ! » L’amour qu’il décrit, souvent à cent lieues de la routine des noces d’argent, d’or ou de chêne, se pare d’adjectifs qui le rendent plus piquant, plus passionné. Excessif, par exemple, quand « Il n’est pas loin d’envisager de placarder sur les murs de sa mansarde des posters d’elle, grandeur nature ». Ou tragique : « Elle te quittera. Tu t’éloigneras d’elle. L’un ou l’autre va mourir. C’est une question de temps. Tu avances avec elle vers la douleur. » Mais aussi déterminé : « Caresses délicates ou pas, j’ai regardé mon calendrier, cet homme sera père. » Les textes rassemblés ici bâtissent sur la concision et parfois l’art de la chute (en cela, certains pourraient même être qualifiés de micronouvelles) pour provoquer des sentiments express, des impressions de déjà-vu personnelles qui jaillissent au fil d’un mot, d’une expression. Il faut dire que les mots, Christophe sait les manier. Il déroule la pelote de ses vocables avec beaucoup de souplesse, avec par moments une cruauté qui souvent se glisse dans les rapports charnels : « Elle aussi avait envie d’essayer ça. Mais pas avec lui. » Et même si « Les femmes sont une maladie qui se soigne en les regardant jouir », la jouissance leur échappe fréquemment dans ces lignes, au point qu’un narrateur en vient à écrire d’un ex de son amante qu’« Il ne la laissait pas comme [lui], aux portes de l’orgasme ou porte de la Villette avec un sac à dos, des chaussures deux tailles trop petites, et une carte de Paris rafistolée avec du scotch ». On sent une indéniable fêlure dans ce court opus, la mise en fragments humoristiques d’une incompréhension et d’une frustration entre genres qui perdure malgré une époque qui veut réparer. Avec toutefois un désir d’amour manifeste. Ou pas ? « Elle envie les femmes seules. Et parfois les veuves. »

Christophe Esnault, L’amour ne rend pas la monnaie, éditions L’Incertain, ISBN 9782488110099

mardi 20 janvier 2026

Demain, les origines

Par Florent Toniello, mardi 20 janvier 2026. Littératures de l’imaginaire

Nous sommes dans la deuxième moitié du xxe siècle. L’Europe, au bord de l’effondrement, est en proie à des crises à répétition, alors que les gouvernements peinent à organiser la vie en société et que des milices en profitent pour faire régner la peur au niveau local. Comment en est-on arrivé là ? « Faire confiance à l’intelligence du peuple est aussi naïf que de faire confiance à celle des élus. Chez l’un comme chez les autres, il y a trop peu d’esprits soucieux du bien commun. La grande majorité œuvre pour son plaisir immédiat ou sa survie, c’est selon, sans se soucier du long terme. L’effondrement vient de cette irresponsabilité. Cette irresponsabilité a été accouchée par la démocratie » : dans la bouche d’un personnage du livre, ces mots sonnent comme un avertissement terriblement pessimiste. Que cette opinion soit celle de l’auteur ou pas, force est de constater que sa description du Vieux Continent est bien noire. On pense parfois aux récits post-crise climatique de Jean-Marc Ligny ; ici aussi, les meutes de chiens redevenus sauvages sont une menace. « Le livre de Malik », premier du roman, qui compte six livres en tout (avec un très bref intermède), connaît une fin abrupte, laquelle sera le point de départ d’événements enchaînés qui entraîneront les protagonistes dans un maelström de violence. La jeune Grace, qui assure en quelque sorte le fil rouge des différents récits, aura un destin de sainte guerrière, après être passée par une période d’errance physique et morale. Cet épisode voit se succéder notamment quelques scènes assez difficilement soutenables, dans un bordel spécialisé dans les cadavres, par exemple ; rien ne nous est épargné dans ce roman, puisque, avec l’effondrement, se déchaînent les pulsions les plus viles, se répand la loi du plus fort. En est-on si loin de nos jours ?

Au fil des nombreuses pages dont on ne sent pourtant pas les mots passer, pour peu qu’on ait parfois le cœur bien accroché, on croisera aussi un milliardaire suisse obsédé par la pureté de la race et la reconquête chrétienne d’une civilisation décadente, un savant tout entier dévoué à ses expérimentations plus que douteuses… « Le livre des chimères » montre « la fondation d’une nouvelle ère numérique, ni binaire, ni vectorielle, ni quantique : d’hybridation biologique, qui permettrait de supplanter les autres modes pour s’assurer un monopole, grâce à leur technologie révolutionnaire ». On y assiste à la création d’êtres originaux, dont certains sont bien sûr terrifiants. D’autres, les almastys, perdureront et seront, des siècles plus tard, encore présents sur une Terre métamorphosée, qu’a décrite Christian Chavassieux par exemple dans Je suis le rêve des autres. Ce lien ténu mais réel entre livres apporte un surcroît de substance certain, le sentiment de voir un cycle se construire sur la durée.

L’auteur, admirateur de Flaubert et notamment de son Salammbô, a une plume sûre, lyrique parfois — comme dans ces épisodes où la poésie devient acte de résistance pour coder les communications —, jamais vulgaire, même dans les circonstances romanesques les plus déplaisantes. Si le monde qu’il dépeint est loin d’être désirable, il laisse aussi transparaître la soif d’avenir de ses personnages, qui ne peuvent se résoudre à l’effondrement pur et simple. « Les littérateurs sont dangereux. Ils ont l’habitude que le monde se plie à leurs caprices. Quand ils ont le pouvoir, ils ne supportent pas que la réalité se rebiffe. Ils la tordent au besoin, ils finissent par devenir autoritaires. L’autoritarisme est l’inclination naturelle des auteurs », dit un personnage du roman. Cette sentence ne s’applique pas à Christian Chavassieux : sa prose nous guide avec élégance dans une marée pessimiste, laissant pourtant place à notre rébellion devant la promesse de réalisation de ce qu’on peut lire dans le livre. Et quand bien même cela arriverait, citons encore un personnage : « Un jour, l’océan se retirera. Un jour, les champs fleuriront. Un jour, nous entendrons à nouveau les rires des enfants dans les cours d’école. Et l’art, je vous le parie, nous aidera à refaire de cette terre dévastée un pays. » Il y aura certes du boulot, clament les paragraphes avec vigueur. Mais cette histoire de notre futur possible pourrait bien contribuer à réenchanter le monde par anticipation.

Demain, les origines était assurément, avec le Tovaangar de Céline Minard — qui ne sera pas chroniqué ici, il a fait l’objet de nombreuses recensions pertinentes et exhaustives jusque dans les grands médias —, le grand roman de science-fiction de l’année 2025.

Christian Chavassieux, Demain, les origines, éditions Mnémos, ISBN 9782382672280

lundi 12 janvier 2026

Papillon

Par Florent Toniello, lundi 12 janvier 2026. Chroniques-minute

« Joie des fleurs / joie des fleurs / et / Moi », s’écrie Papillon, une femelle lépidoptère, dans ce recueil de la Japonaise Mari Kashiwagi. Celle-ci, nous apprend un entretien en fin d’ouvrage, écrit sur les papillons depuis… 2007. Serait-ce là une poésie des petites fleurs (et des petits oiseaux) somme toute anecdotique ? Non, assurément ! Il ne s’agit pas ici d’une simple contemplation de la nature et de sa faune ; s’invitent même des images anxieuses : « Avant de se teinter des couleurs / des papillons / fleurs / et champs / sont longtemps / profondément inquiets ». Le miracle de l’éclosion se reproduira-t-il ? L’angoisse que procure le monde actuel se dissipera-t-elle ? « Papillon / partage / son essence / comme un vertige » : oui, la nature reprend ses droits, elle si maltraitée, « Papillon / pétille, pétille, pétille, fendille le ciel ». Parenthèse enchantée, le vol des papillons, le vol de la protagoniste appelée Papillon signent le retour de l’émerveillement, là où il faut « une vie / pour que / s’associent / deux ailes ». Dans ces courts poèmes aérés, inspirés des formes traditionnelles japonaises mais qui n’en appliquent pas les contraintes — ou les détournent : « Papillon / recueille / les mots qui lui servent / dans la lumière du soir » —, la fluidité des vocables, rares et signifiants, laisse filer les secondes, apporte un contrepoint à la vitesse éclair des échanges instantanés. On apprend à prendre le temps, à regarder sans impatience la surface d’un « lac palpitant ». « Des deux côtés de Papillon / fluctuant comme l’eau / limpide naît / en expansion / un univers / et l’espérance / qu’elle ne périsse pas » : et pourtant, « Papillon qui n’est plus / papillonne en tombant sur la neige ». Les saisons se succèdent ; inéluctables, elles conduisent l’héroïne au trépas. Éternel recommencement, le cycle de la vie s’appuie sur le « dos velu d’une chenille / endormie ». On a respiré le temps d’un livre, habilement traduit par Marilyne Bertoncini — qui ne pratique pas le japonais — avec la collaboration de l’autrice et à partir des versions anglaise de Takako Lento et italienne de Lucilla Trapazzo. Un livre qui repose du monde, tout en ouvrant des perspectives philosophiques majeures sur l’époque et le temps qui fuit, entre autres. Pour se donner le temps de voir ce qui souvent reste caché : « Papillon / un pont / imperceptible / vers l’invisible ».

Mari Kashiwagi, Papillon, traduit par Marilyne Bertoncini, L’Atelier du grand tétras, ISBN 978-2-37531-130-1

mercredi 17 décembre 2025

Les Polders de l’automne 2025

Par Florent Toniello, mercredi 17 décembre 2025. Chroniques-minute

L’automne, c’est la saison de la seconde livraison des Polders de l’année. Et comme l’habitude est désormais prise sur ce site, les voici donc évoqués.

D’abord, plaisir de retrouver l’écriture de Julien Boutreux, il y a quelques années hyperactif en poésie (recueils, publications en revue, revuiste même avec Chats de mars…), mais qui s’était fait beaucoup plus rare ces derniers temps.

Envie d’entendre tout de suite un extrait de Neurones miroirs ? En lecture audio, le poème « hommes approximatifs » :

Dans ce livre qu’il dédie « Aux ombres », le poète — ou son alter ego — avoue : « j’ai traversé tellement de miroirs que je ne me rappelle plus le pays d’où je viens ». Et « cette autre peau jour après jour revêtue » l’habille de façon plus mélancolique que ses précédents ouvrages, de façon plus sage peut-être aussi, presque sans la mordante ironie qui souvent s’emparait de ses vers. En toute « xénophilie » (titre d’un des premiers poèmes), il procède « par torsions successives » pour se comprendre lui-même en épiant autrui : les neurones miroirs, ce sont ces cellules du cerveau qui s’activent lorsqu’on effectue une action et lorsqu’on observe ladite action réalisée par une autre personne. Pas étonnant, dès lors, que le « je » poétique ici rapidement s’adresse à un « tu » (« encore une fois je dis ton nom / toujours pareil / cette même chose qui vient / qui afflue / qui affleure »), puis bascule vers le « nous » (« ces ciels accidentels / sous lesquels nous marchions sans fatigue »). Courts poèmes et longues proses alternent, des alexandrins pointent leur nez à un moment (« cet univers est clos cet univers est songe »), tandis que l’énigme de l’existence se matérialise dans une acmé poétique en forme de vingt et une charades définissant un être ou une chose, sans que la solution soit donnée (s’il y en a une…) : « mon tout est semblable au songe d’une pierre », « mon tout parle à tout le monde », « mon tout n’est pas ce qu’il n’est pas ». Difficile travail que celui de l’introspection, même aidée par l’observation des autres. « j’espère vivre encore mais j’ignore pourquoi / je ne crois en rien de particulier » : Julien Boutreux s’épanche, observe « les possibles réduits à quelques centimètres carrés de babillage ». Contre la technolâtrie, avec l’humain, il propose la poésie, quand bien même celle-ci n’apporterait pas toutes les réponses escomptées.

Julien Boutreux, Neurones miroirs, no 207 de la collection Polder, ISBN 978-2-35082-617-2

 

Envie d’entendre tout de suite un extrait de Plein les poches ? En lecture audio, les poèmes « Fensch » (puisque ce site est rédigé au grand-duché de Luxembourg 8^) et « Printemps » :

Ensuite, plaisir de rencontrer une écriture nouvelle (c’est aussi à ça que servent les Polders). Annie Hupé, pour cela, a des lettres Plein les poches. Dans la sympathique tradition de l’abécédaire poétique, elle propose des textes guillerets et enjoués pour chaque lettre, jouant d’assonances, d’allitérations et de sonorités pour composer un dictionnaire amoureux de la langue et du monde, « journal mirifique ou proverbe » : « Fortiche ! quel jeu de vingt-six cubes promet / donjon en Espagne, vide brahmanique confit, / voyage bluffant, steamer ou jonque de Chine ? » On sautille ainsi du « Bal fantasmagorique » de « Chagall » à une biographie en poème de « Dubuffet », d’une description de l’« Écriture » (« Je m’inquiète devant la besogne fixée, / j’évoque une phrase, compte : bavardage, flon-flon ! ») à un reportage sur le marché de « Wazemmes » (« poétique d’agape / tu confonds légumes, herbes, épices que je veux »). Si l’éclectisme des sujets frappe, la légèreté des vers marque également ; d’ailleurs, à « Légèreté », on peut lire : « Je veille, chiffon poétique, sauts et gambades / bavochant un motif poli, jargon d’un maquis / d’une jachère bigarrée qui se dévoile, parfume / un parc afghan quand un mot bas fait la java. » Le ton qu’adopte Annie Hupé, les télescopages de vocables, la ponctuation espiègle évoquent un réjouissant exercice de style sous la contrainte et sous l’égide de Queneau ou Perec. On sourit souvent, comme à cette évocation du « Cou » : « Hampe d’ivoire, tige si flexible qui joint / le chef au buste, vite supprimée dès qu’un juge / évasif triomphe de la joie, l’abrège en cinq sec. » Alors, avec la poétesse, « Buvons jusqu’à plus soif maints longs jours chauds », et ne boudons pas le plaisir de l’alphabet. « Bonheur régressif validé. »

Annie Hupé, Plein les poches, no 208 de la collection Polder, ISBN 978-2-35082-618-9

mardi 9 décembre 2025

Ai habité ici

Par Florent Toniello, mardi 9 décembre 2025. Chroniques-minute

Déjà hantée par les fantômes de la mémoire dans un précédent ouvrage évoqué ici même, Pauline Catherinot continue de faire son miel poétique de souvenirs, de fragments mémoriels, de choses qu’on oublie ou qui restent à jamais gravées dans nos têtes. À première vue, le recueil se présente comme un ensemble de poèmes qui suivent une certaine J en maison de repos, dans « le couloir des Passiflores », « parce que y avait pas de place ailleurs ». « orteils se raidissent / entrent dans la peau / orteils se mélangent » : la déchéance physique est décrite, mais avec — comme toujours chez la poétesse — une vraie pudeur, « inscrite dans les années ». Cependant, « dans le cerveau — au loin — c’est autre chose », et voilà J fringante dans sa tête, au point qu’elle « rêvera des ailes des vulcains », qu’elle se dédoublera pour se séparer « de sa copie conforme dans le couloir ». « suis vieille mais suis pas folle », explique J, pour qui « le mot vieux / dépasse les âges / entre le troisième et le quatrième / il y a l’expérience ». À première vue, donc, une chronique du grand âge enfermé dans un établissement spécialisé ; un livre presque documentaire, puisqu’on y parle de « structure » ou de « personnel ». Mais l’écriture de Pauline ne saurait rester aussi terre à terre. La quatrième de couverture, qui situe J « peut-être dans le blanc de la page ou derrière une porte jaunie par le temps », met la puce à l’oreille. Cette femme qui s’évade dans sa tête loin de ce « corps carcasse-déchets », qui « s’accroche aux secondes comme si c’était la paroi », se pourrait-elle qu’elle soit un symbole, une allégorie ? Cette « chose humaine — ballotée — d’un point à un autre », que nous dit-elle de nos abandons, de nos doutes, de nos compromissions, de nos liens qui se distendent à notre insu et parfois intentionnellement ? Fouillant son rapport… notre rapport à la mémoire, en moins de 50 pages, la poétesse nous tend un miroir où le reflet n’est pas forcément plaisant. À chacun et à chacune ensuite de « Vider son armoire — Naphtaline ».

Pauline Catherinot, Ai habité ici, éditions Lanskine, ISBN 978-2-35963-166-1

Un poème en extrait audio :

jeudi 27 novembre 2025

Nouveau livre : Au parc Laval

Par Florent Toniello, jeudi 27 novembre 2025. Livres publiés

Une évocation des bords de l’Alzette, dans le parc Laval, à Luxembourg-ville, sous forme de onze poèmes en prose narratifs, métaphoriques et à l’atmosphère parfois fantastique, inspirée de temps à autre par des mots d’auteurs contemporains ou classiques.

L’édition originale de ce recueil illustré par Miriam R. Krüger a été imprimée à Dudelange, en novembre 2025, sur papier Silberburg 110 g, levé à la main. Les 30 exemplaires, cousus à la japonaise, sont numérotés et signés par l’auteur et l’illustratrice.

Au parc Laval, éditions Estuaires, décembre 2025

la terre et le ver, c’est une histoire qui rampe. une histoire sans fin heureuse, de la vrille dans une glaise qui s’assèche avec les longs étés radieux. il surgit aux pluies intenses, hardi explorateur qui devient en un instant proie déchiquetée pour nourrir de petits goulus. la glaise et les goulus, c’est une histoire d’amour cruelle, sans les notes du mélodrame : une simple péripétie dans la marche du temps, une fricassée de lombrics à la sauce herbeuse. heureusement, le nombre prévaut ; les galeries sous terre aèrent un sol avide de renouvellement, les anneaux ondulent en caressant le mycélium ébaubi. quel que soit le tribut que les becs s’arrogent, les débris organiques passent le tamis de l’œsophage, les feuilles mortes accèdent à mille vies par la grâce de la digestion. le ver et la digestion, c’est une histoire qui dure. un jour viendra où un monument viendra la consacrer en mythe : aux vers, la pâture reconnaissante.

mardi 25 novembre 2025

Tardigrades et intrigues. Nos Quotidiennes

Par Florent Toniello, mardi 25 novembre 2025.

« la poésie est le serment de se taire dans toutes les langues ne dépend que de nos capacités ———— aratoires » : peu après le milieu du recueil, Étienne Vaunac livre une sorte d’art poétique pour celui-ci. Alors qu’on attendrait « oratoires », l’auteur ancre sa prose poétique dans le sol, changeant une lettre et dévoilant par là le soin qu’il a de célébrer le vivant issu de la terre et de la Terre. Dans le titre de ce deuxième opus du poète aux éditions Épousées par l’écorce, il est en effet question de tardigrades, tandis que le premier (qui a fait l’objet d’une recension ici même) titrait sur des ptérodactyles. Constance, donc, dans l’évocation d’animaux étranges, l’un disparu, l’autre extrémophile. La syntaxe relaie l’étrangeté (« le poème proclamera la divergence des mots vers la phrase ») en adoptant des coupures matérialisées par de longs tirets, qui divisent les phrases et leur confèrent une ambiguïté certaine. « Vus ———— sous un certain angle les érables de la route se chevauchent pour n’en ———— former qu’un seul ———— des tipules jaillissent des antres tout autour de ———— la place de leur sourire ils volent au ras des mûres enjambent les terrasses correctes ———— du soir de la nullité de leur sourire ———— les images ne te retranchent que de l’effacement du monde (je ———— à somme nulle) mais bavarde est la tuile » : il y a ici plusieurs possibilités de lecture, de ponctuation, qu’Étienne Vaunac se refuse d’imposer ; s’il impose quelque chose, c’est le rythme, le halètement d’une certaine urgence de la découverte, pour « traquer la moindre sauvagerie tout au fond de l’attitude ———— naturelle ». Ambigus aussi, ces « tu » qui, accordés souvent au féminin, parfois au masculin, laissent penser autant à un être aimé qu’à la multitude des êtres vivants, aimés eux aussi. Les poèmes, divisés en trois parties, forment une sorte de journal allant d’un mercredi à un vendredi. Ils capturent des instantanés dans un lieu qui se dévoile au fil des pages. « sur le rebord de la fenêtre la coriandre met la cuisine à l’abri », et on s’imagine dans une maison isolée en bordure de forêt montagnarde, guettant les signes animaux et végétaux, observant « la neige [qui] découvre notre présence dévouée dans les séracs ». La force des images s’impose lentement, même si « toute l’aise veut nous sauter à la gorge ». Car il y a dans Tardigrades et intrigues un certain malaise aussi, peut-être bien celui de la sidération devant l’inexorable (même si le mot « exorable » vient se glisser dans un poème !) extinction de tant d’espèces dont les noms sont ici mentionnés. Oui, il doit y avoir de cela : « le terrible est le dicible de la terre ». Parfois teintée d’amour libérateur (« La naphte de tes seins porte loin ses crocs » — notons le féminin, employé jusqu’au xixe siècle, ancrant le texte dans une tradition classique), cette mélancolie se ressent aussi dans les photos d’installations de Chiharu Shiota qui accompagnent le texte. Éphémères collections d’objets du quotidien reliés par des fils, celles-ci amplifient le sentiment de sidération devant une nature à la diversité chancelante. Et la prose poétique de chanceler aussi, avec encore un espoir ? Oui, « l’innommable nous basculera du côté de la vie ».

Trois poèmes en extrait audio :

lundi 24 novembre 2025

Retiens La Guerche

Par Florent Toniello, lundi 24 novembre 2025. Chroniques-minute

Quand Patrice Maltaverne parle de son enfance à La Guerche-sur-l’Aubois, il ne le fait pas dans une grande histoire familiale aux pages lyriques et sentimentalistes. Au contraire, il utilise le genre du fragment court, adopte une langue très factuelle — relative surprise quand on connaît sa poésie, évidence quand on a fréquenté son activité d’éditorialiste du poézine Traction-brabant pendant deux décennies —, trousse des saynètes à l’humour nostalgique. « J’ai du mal à imaginer que ces choses hétéroclites deviendront poussières, qu’elles appartiendront à un monde perdu » : il n’est donc pas trop tard pour raconter la petite ville, pour évoquer une époque qu’il faut bien qualifier aujourd’hui de révolue. Ainsi des usines : « De nos jours, ces drôles de bâtiments, proches de la verdure, se fondent davantage dans le paysage pavillonnaire. Le lys aurait-il couché l’assommoir ? » Sur ses « petites guibolles, vraies asperges en bottes », le jeune Patrice arpente le territoire entre l’école et l’église (« Nous ne respectons rien ni personne, petit Jésus compris »), marche dans les rues, joue au flipper, et « quand la boîte se met à tilter, c’est reparti pour un tour de boules illuminées ». Cette traversée de l’« ombilic de l’enfance » apaise par sa modération (la bande de copains s’essaie bien au tir en forêt, brisée dans son élan par le garde champêtre, mais pas au point de faire les quatre cents coups sans cesse), réjouit aussi par ce qu’elle porte de désir d’ailleurs, par ce qu’elle laisse transparaître d’une vocation de poète en devenir : « Destination la multitude ! » À peine cent pages, rehaussées par les illustrations colorées du complice depuis cette époque Patrice Viguès — lequel a décoré plusieurs lieux publics de La Guerche-sur-l’Aubois ! —, et nous voici au cœur d’une enfance « pas si ordinaire », narrée sans pathos ni atermoiements, avec une concision qui renforce l’émotion. « Nous avons toujours cru aux tunnels permettant de s’évader de l’immédiat » : au bout du tunnel, cet ouvrage, dans la lumière des souvenirs.

Patrice Maltaverne, Retiens La Guerche, éditions Le Citron Gare, ISBN 978-2-9589101-2-9

Un fragment en extrait audio :

mercredi 19 novembre 2025

Au clair de l’ombre

Par Florent Toniello, mercredi 19 novembre 2025. Chroniques-minute

Il est des passeurs dont l’infatigable travail de mise en valeur des autres porte quelque ombrage à la reconnaissance de leur propre production, pourtant de qualité. C’est un peu le cas de Dom Corrieras, enthousiaste poétique pour le blog Le Bordel des poètes, organisateur hors pair de rencontres poétiques, en Lorraine entre autres (« Lorraine mon cœur / Souffle court vieux chaudron / Par Trois Frontières j’arpente / Cambrousse tes pentes vaux et monts / Rabâchant le chant du mal aimant »)… parmi bien d’autres casquettes. Dans son dernier opus, Au clair de l’ombre, il fait le grand écart entre enfance et âge mûr, dans d’inventifs et joyeux poèmes où, parfois, les regrets se manifestent, la mélancolie s’installe : « Ne serait que le souvenir / de l’infini roulis de la mer / dans l’anse de Porto / mer qui roulait ses galets / ressassait mes regrets / ourdissant mon chagrin ». Émerveillement devant une vie accomplie pourtant (« Quand j’étais tout petiot / J’étions déjà si grand devant l’immensément ! ») au moment où « Dame Crevure / tocsin en sourdine se pointe et sourit / triant d’avance mes restes mes débris ». Mais c’est qu’il ne va pas se laisser happer si facilement, Dom, « Lui qui naît à la nuit / Qui piétine les heures / Titube dans l’ellipse ». Il y a dans ce recueil l’urgence de retrouver l’enfance, mais aussi de faire un sort aux tracasseries qui empêchent une vie où la poésie ne serait pas centrale. Si les frères humains sont évoqués — émouvant hommage aux amis à la fin, beau poème bourré de références dédié à l’ami Claude Billon —, le poète ne dédaigne pas les autres êtres vivants et leur prosopopée, que ce soit ce « bon vieux chêne sous la tramontane » qui assiste à une partie de jambes en l’air contre son tronc et qui la commente, ou bien le hérisson qui traverse pour se voir écraser par une voiture : « dites adieu faites une croix sur mon héritage / dans le bel âge ma dernière heure y sonna ! ». L’homophonie approximative humoristique ce cette autoépitaphe donne le ton de cet ouvrage jovial, malgré les pointes de mélancolie mentionnées précédemment. Espiègle, Dom ne se prend pas au sérieux. Il arpente les sentiers de la langue « emmi l’obscur des forêts » pour en rapporter mots rares et précieux, expressions imagées et cocasses, un « grand hourvari des marées » aux vocables et aux sentiments généreux. Saviez-vous que « la pensée du tournevis / c’est comme le poireau qui pisse » ? Voilà qui est dit. Et puisque « Le souffle se perd la vie s’emmerde / De ne plus pouvoir s’émouvoir s’imaginer », le poète continue, vaille que vaille, de s’émouvoir et d’imaginer. Tout comme de son travail de passeur, on lui en est bigrement reconnaissant à la lecture.

Dom Corrieras, Au clair de l’ombre, « pas d’éditeur connu à ce jour » (et si un était intéressé, on fera suivre !), recueil confectionné à la main et disponible auprès de l’auteur

Deux poèmes en extrait audio :

vendredi 14 novembre 2025

Orphant. Gélugraphies

Par Florent Toniello, vendredi 14 novembre 2025. Chroniques-minute

Les éditions Épousées par l’écorce — dont on a discuté le nom et le format des livres dans une première chronique sur ce site — publient deux nouveaux recueils élégants associant art plastique et poésie. Dans celui-ci (le second sera évoqué plus tard), les Gélugraphies de François Génot, apprend-on au début, ont été réalisées par une température de −3 °C. Disposés avec générosité dans l’ouvrage, ces « dessins à l’encre gelée », tout en volutes et en courbes imbriquées, s’accordent parfaitement avec la relance de la règle de la tierce rime que Guillaume Artous-Bouvet a souhaitée dans Orphant. « Agénè / -se du seuil : / abroge orangeraie. // Abroge ambre du fruit, / à ciel jaune : / abrogeant. // Abrogeante âpreté / de ciel même : / infanté » : ainsi commence le texte, délivrant dès son entame une langue incantatoire qu’engendrent césures, allitérations, assonances, homophonies… Les vocables se déploient comme les courbes des dessins progressent, dans un mouvement perpétuel où chaque phonème évolue par modifications successives, tel un thème musical qui aurait atteint le stade du développement dans la forme sonate. Au cœur de cette langue virtuose, mais qui pourtant revêt par endroits des atours balbutiants, se trouve l’enfance : l’enfant poète — ou le poète retombant en enfance —, par la grâce d’Orphée, devient cet « orphant » du titre en composant cette succession de tercets. « Bleu famine », le ciel reviendra, insistant, quelques pages plus loin (« et de ciel et de ciel, et de ciel ») ; deux tercets du début cloront la partie en vers : le poète construit avec soin l’évolution de son texte, intrique les sonorités et les mots pour former un tout compact. Comme un bloc de poésie qui se suffirait à lui-même, où brûlerait le feu sacré : « Fraude feu de ton feu. / Un roux d’âtre, / à l’encan. » Plus que chercher à tout prix la signification, il faut se laisser entraîner par les syllabes, se laisser guider par la « Sœur saline suave / absentée : // sororant » de ces vers, contempler leur « Face d’effleurement », éprouver la « pourpre des soifs », « l’astreinte éreintée / par le sel ». Corps et végétaux s’y mêlent dans un presto musical rondement mené, au rythme rapide et régulier. Et quand survient, surprise ! cet ultime poème en prose après tant de tercets, où l’on retrouve quantité de mots et de sons déjà lus, l’on se prend à enfin respirer, pris qu’on était dans les rets d’un Guillaume Artous-Bouvet maestro des strophes. Le manque ne manque alors pas de s’installer : « Sel d’absence, cela. »

Guillaume Artous-Bouvet, François Génot, Orphant. Gélugraphies, Épousées par l’écorce, ISBN 978-2-9585528-3-1

Un extrait de l’ouvrage en audio :

vendredi 7 novembre 2025

Vint le grand récit

Par Florent Toniello, vendredi 7 novembre 2025. Chroniques-minute

« Dans le puits des silences, je suis venue boire l’eau de la mémoire » : une Récitante se souvient, raconte « le temps des grandes barres ». De grandes barres qu’on découvre au fil du livre semblables à celles érigées dans nos actuelles banlieues — le terme figure dans le texte, point d’euphémismes ou d’expressions politiquement correctes ici —, avec même leurs noms fleuris qui cachent une réalité de béton : les Amaryllis et les Mûres. « On demande la Récitante dans le cercle de lumière ! » Et celle-ci s’avance, dans un avenir lointain ou proche, dans un monde qui pourrait être qualifié de postapocalyptique, pour mettre des mots sur la catastrophe advenue. En cela, Vint le grand récit relève tout autant des littératures de l’imaginaire (ces « vifs » qui apparaissent dans la « cage à poules de l’aire de jeux » peuvent faire penser par homophonie aux Furtifs d’Alain Damasio) que de la poésie, dont il emprunte la langue incantatoire, déployée amplement dans des poèmes en prose qui s’engendrent l’un l’autre. « Dans quel livre ancien, rouleau, grimoire, volume de peau, dans quel livre d’écorce s’écrit le grand récit. » Les pages du livre du passé se tournent, parlent de notre époque ou de celles qui l’ont amenée en pointant ses maux ; sont ainsi évoqués la migration économique au péril de la vie (« tu te contentais d’imiter le bruit de la mer que tu avais traversée avec des inconnus »), l’esclavage (« Les pères des pères de nos pères ont été importés, comme les oranges, les bananes et les dattes, les ananas plus rares et plus raffinés, les pères des pères de nos pères ont été importés avec les marchandises »)… « Qui parlera pour ceux qui se sont tus, pour celles qui se taisent, pour les bâillonnées des filatures, pour les soudeurs des chaînes de montage, pour celles et ceux qui montent les crosses des fusils qui seront retournés contre nous au premier mouvement de grève, qui parlera pour les morts, pour les vivants à moitié morts, les épuisés, les soumis, les aveuglés. » La Récitante bien sûr, son acolyte Pirogue aussi, qui porte en lui la rébellion devant le repli sur une identité fantasmée : « Oui je parle, je parle votre langue d’ici mieux que beaucoup qui s’enorgueillissent d’être nés ici. Et votre langue est la mienne, je n’en connais pas d’autres. Votre langue est mon berceau, votre langue est mon pays. » D’ailleurs, l’auteur et ses alter ego savent l’importance de la signification des mots : « Vous connaissez l’histoire de ce mot, bulldozer. Un surnom, celui d’un patron, de l’autre côté de l’océan, qui tuait ses esclaves récalcitrants à coups de poing, qui leur assénait une dose de taureau. » Les engins sont passés, ont rasé les barres. Arrive la guerre, adoucie dans le conte par des vers de Dante, Rimbaud, Thierry Metz, Paul Celan, Louis-Philippe Dalembert, entre autres. Michaël Glück, en somme, nous dit sa foi en la poésie pour l’avenir, pour le futur, après que les barres de béton auront disparu, lorsqu’une inéluctable nouvelle civilisation aura vu le jour. « Petits papiers, quelques vers, quelques lignes d’une prose inattendue, dans des langues venues de partout, poèmes de la rose des vents, murmures que vous ne pourriez arrêter. »

Michaël Glück, Vint le grand récit, éditions Le Réalgar, ISBN 978-2-491560-99-7

Le début de l’ouvrage en extrait audio :

mardi 21 octobre 2025

Une photo, un poème sporadique #52

Par Florent Toniello, mardi 21 octobre 2025. Jeux littéraires

emilion.webp, septembre 2025
Luxembourg, 15 octobre 2025

aux refuges doux
les corps reconnaissants
offrent un ciel de traîne
de caresses aqueuses —
impondérable souvenir enfoui
dans les recoins des contingences

lundi 20 octobre 2025

Verso de l’ombre

Par Florent Toniello, lundi 20 octobre 2025. Chroniques-minute

Philippe Colmant continue son chemin aux éditions Le Coudrier, y publiant avec Verso de l’ombre son cinquième recueil personnel depuis 2023 (certains ouvrages ont du reste été évoqués ici même ou sur D’ailleurs poésie). Les poèmes rassemblés dans ce volume, comme souvent chez l’auteur, découlent d’une interrogation aussi simple dans son énoncé que complexe dans la réponse qu’on peut lui apporter : que se cache-t-il derrière l’ombre ? La lumière ? Ce serait trop facile… trop manichéen, presque. Alors, Philippe rédige « Pour mieux soulever l’ombre / Et découvrir ainsi / Son mystérieux verso ». En compagnie de Camus, Shakespeare, Goethe, Rostand ou Hugo, qu’il cite au sein de son livre, il explore les contrées magiques des limbes et des faces cachées. « Qu’entrent les alchimistes ! » Il y a dans cette quête, bien évidemment, un aspect éminemment personnel : « Depuis toujours je vis / Au plus près de mon ombre, / Complice de mes pas, / Auxiliaire de vie, / Surréaliste calque / De ma réalité. » Un deuil, également : « Au chevet de mon père / Dont l’ombre décharnée / Fait comme un arbre mort », c’est « Comme si un printemps / Émergé de l’enfance / Pouvait verdir l’hiver ». Au verso de l’ombre, la vie éternelle peut-être (en poésie en tout cas), si l’on y croit ? Ou tout simplement le souvenir d’un être cher, le souvenir d’une jeunesse où, souvent, s’est plongé le poète dans ses ouvrages ? Rien n’est pourtant certain : « À quel baiser / Sourit la lune ? » Les questions demeurent sans réponse, tout comme parfois les réponses, sans questions. Si les vers sont réguliers, le plus souvent des hexamètres — quasi une marque de fabrique de l’auteur —, on observe que surviennent des longueurs différentes, par exemple des octosyllabes, voire des heptasyllabes, créant ainsi un rythme sautillant : « Les jours se suivent, s’accoudent / Avec la même lenteur / Au comptoir des habitudes / Où l’horloge du grand vide / Tic-taque dans les cœurs pleins. » À petits pas ou à grandes foulées, l’ombre fait donc l’objet d’une exploration en règle, au point même de se voir apostropher. « Mais si je t’interroge / Tu ne me réponds pas / Prisonnière à jamais / De ton vœu de silence » : las, il faut croire que le verso de la belle jouera toujours l’Arlésienne. Mais « À la patère des jours lents », l’auteur a accroché son livre, donné l’impulsion contagieuse d’une quête intérieure. « Je t’ai laissé un mot / Au verso de ton ombre. » À la lumière indécise, on le suit sur les traces de l’envers du décor, à la recherche de l’autre côté du miroir.

Philippe Colmant, Verso de l’ombre, éditions Le Coudrier, ISBN 978-2-39052-077-1

Trois poèmes en extrait audio :

mercredi 15 octobre 2025

Tentative de lutte contre l’infini quadrillage du monde

Par Florent Toniello, mercredi 15 octobre 2025. Chroniques-minute

Entamer la lecture d’un livre de Thomas Pourchayre, c’est accepter de ne pas s’attendre à un genre précis, de ne pas exiger une délimitation stricte de l’acte d’écriture. Avec cette Tentative de lutte contre l’infini quadrillage du monde, l’auteur franchit même un pas supplémentaire dans cette direction, puisque cette « ode à la divergence » (je cite le sympathique envoi qu’il a rédigé sur mon exemplaire) pourrait tout autant être qualifiée de recueil de poèmes, de recueil de nouvelles ou de roman par fragments — entre autres. L’ensemble s’ingénie exactement à brouiller les pistes, pour ne pas faire du monde qui nous entoure un simple échiquier où noir et blanc alternent, monotones. Quatre-vingt-deux chapitres, appelons-les ainsi par commodité, développent chacun une historiette plus ou moins courte autour d’un thème commun : la porte. Cette « horde de portes », loin de s’en tenir à l’évident passage d’un endroit à un autre, s’attache plutôt à conter les « inégalités du chambranle », les entre-deux infinis qui font qu’on décide ou pas de rester sur le seuil. On y observe le monde scrupuleusement à travers le rectangle quasi magique de l’encadrement. Pas étonnant que figure à la fin, dans un collage conclusif, le « rectangle des Bermudes »… Surréalisme et fantastique font bon ménage dans ces micronouvelles toujours bien troussées, écrites avec précision et entrain. « On dit que la porte parlait, avant. D’une belle voix de chêne, la fibre épaisse et sablée » : bien sûr, la porte s’invite au bal des personnages loufoques, tout comme l’obscurité elle-même, ou cet homme dont le testament est explicite : « Ses copains dégondèrent la porte sur rue et la porte sur jardin. Ils en firent le couvercle et le fond de son cercueil, le premier peint en blanc, le second en noir. » En réduisant petit à petit les filets de lumière qui filtrent à travers plusieurs portes successives, on obtient « un rayon de soleil tout frêle, tout seul et miraculeux ». Tentative de lutte autoproclamée, ce livre est presque aussi une tentative d’épuisement — il regorge de références littéraires, évoquons donc Perec ! — du thème de la porte : « Balayer devant sa porte, quand il y a un paillasson, c’est comme frotter deux hérissons dos contre dos. » Méticuleux dans son style, Thomas glisse également quelques mots désuets (« Va fumer ta sale cigarette dehors ! qu’elle a jaspiné ») et surtout des termes bien lyonnais (« les sicotis familiers de la cuisine », « Six mois de spectacle bien canant au bas mot »), comme pour ancrer dans un terroir ses portes qui pourraient au fond être universelles. Un « Discours du dictionnaire » arrive d’ailleurs à la fin d’un fil narratif intercalé entre les 82 chapitres ; celui-ci, tout en encadrés typographiques, voit un radar interpeller lecteurs et lectrices sur leur localisation. Mais celle-ci ne saurait être précise, les seuils sont aussi faits pour ne pas être franchis, les portes sont aussi faites pour être collectionnées : « Et je profite de ce qu’elles sont libres de gonds pour les entraîner à se tenir droites toutes seules », nous dit un personnage. On est naturellement tout disposé à valider cette tentative de ne pas réduire le monde à la simplicité, grâce à ce drôle de volume. « Il se trouve ainsi des êtres pour s’adonner à des missions étranges et à des ouvrages obstinés, desquels il ressaute des jouissances troubles, peut-être pas si infimes, sur les rivages des joies et des plaisirs communs. » Bel autoportrait de l’auteur.

Thomas Pourchayre, Tentative de lutte contre l’infini quadrillage du monde, éditions Abstractions, ISBN 978-2-37792-197-3

Les « chapitres » 11 et 59 en audio :

lundi 6 octobre 2025

Une photo, un poème sporadique #51

Par Florent Toniello, lundi 6 octobre 2025. Jeux littéraires

emilion.webp, septembre 2025
Saint-Émilion, 26 septembre 2025

aux vieux ceps tordus
usés de vendanges
on ne la fait pas

les tanins miroitent
les arômes se vantent
une culture millénaire
s’étale se pavane

les vieux ceps tordus
connaissent toutes les ivresses
toutes les substances
incitent à la retenue

les écoute-t-on ?

samedi 4 octobre 2025

Ohé Pimoe

Par Florent Toniello, samedi 4 octobre 2025. Chroniques-minute

« soudain il n’y en a plus que pour elle / elle avale d’un coup tout ce qu’il y a / tout ce qu’il y eut / tout ce qu’il y aura » : c’est à un coup de foudre que nous invite Éric Chevillard, dont le narrateur s’éprend de la charmante Pimoe, parangon de l’amour idéal autant qu’inaccessible. Qu’à cela ne tienne : voilà notre célibataire, « poète troussant l’odelette / le madrigal », qui se lance dans une quête picaresque à la poursuite de sa belle, au moyen de vers narratifs sautillants. Fidèle à son habitude, l’auteur sert des phrases espiègles et pleines d’humour, qu’il rime et rythme ici pour en souligner les péripéties : « elle n’y était plus / le croiras-tu / abolie / depuis quand partie / seul demeurait le muret bas mais le muret bas / sans Pimoe dessus ne m’intéressait plus / banal ouvrage de granit gris », « voici toute ma personne extraite / de l’eau comme un exocet ». Au cours de cette poursuite un peu vaine, notre célibataire souffre dans son corps, mais n’oublie jamais sa bien-aimée : « coup de massue / sur le crâne / ou d’un autre truc aussi dru / gourdin merlin / ligoté serré / os en fagot / quand je reprends connaissance / c’est pour recouvrer la pensée / de Pimoe ». Même s’il adopte à un moment de relatif découragement un ton bravache, clamant que « le célibataire / il n’y a pas plus heureux sur terre », c’est toutefois avec constance qu’il recherche sa Pimoe fuyante telle une anguille. « que sais-tu Pimoe de ces heures / où la lune dans la nue est ma sœur / d’infortune » ? Ohé ! Elle est là, elle est proche, le narrateur touche au but, imagine sa félicité : « cette fois sans hésiter je l’aborderai / mes mains d’enfant sur ses seins / comme des grappins / je me ventouserai à son flanc / s’il le faut / je parasiterai son boyau / et si j’ose / je lui déclamerai le poème / que je compose depuis que je l’aime ». Las, tous les appels restent vains, toutes les aventures se soldent par un échec. On est partagé entre solidarité légitime et envie de pouffer, tant notre narrateur — notre auteur — agrémente ses vers de réflexions digressives amusantes. Un exemple ? Pimoe est un nom emprunté au Kumulipo, chant hawaïen de la création. À l’évocation de celui-ci, on peut voir en marge et en petits caractères : « rien de commun avec l’Oulipo / il y a des e dans certains mots ». Un peu potache, parfois ? Assurément, mais c’est pleinement assumé. En ces temps incertains où rire ne peut que faire du bien, Ohé Pimoe accorde une étincelle de légèreté à la lecture, une échappatoire à la dureté du monde, une plongée dans la passion. Les cent minuscules et malicieuses illustrations de Philippe Favier, répertoriées comme des notes, ajoutent aussi à ce sentiment. On vibre à la quête du narrateur, on vit cette aventure en geste amoureuse, on sourit, on s’amuse. « si ceci n’est point un récit picaresque / peint à fresque / sur le chemin avec mes pieds / chaussés de forts souliers / alors qu’est-ce que » ? Ohé !

Éric Chevillard, Ohé Pimoe, éditions Fata morgana, ISBN 978-2-37792-197-3

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