Poèmes

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lundi 15 juin 2020

Retourner dans la famille

Frans Hals, Malle Babbe

Sur cette aire d’autoroute
des cônes de chantier
comme des chapeaux de sorcières
enterrées là après les supplices
me disent Carol Dunlop Julio Cortázar
dans Les Autonautes de la cosmoroute
les jeux pour enfants sont des instruments
de torture : gibets presses potences

je reçois les flèches de
tes iris violets bordés de vert
le balai de ta frange
sur lequel tu ne t’envoles pas
mais que tu enfourches de tes doigts
pour repousser la mèche rebelle
taquinée par le vent
portière pas encore fermée

cette impression en entrant dans la cafétéria
qu’ici on sert de la viande d’enfants
sacrifiés lors du dernier sabbat
cet endroit de l’autoroute offre
un asile sûr
la nuit tombée
à toutes les âmes torturées
la Sainte Inquisition s’est tue à jamais

fourchette et couteau en main
devant le plateau où j’ai glissé
un flan aux mirabelles
je fais une boulette de mie
je tranche dans mes visions d’enfer
bon appétit mon enchanteresse.

lundi 18 mai 2020

La geste de l’Oasis

ganaha_couv.jpg, mar. 2020

vif-argent des lames de sels
rasoirs effilés d’écume
les radeaux fendent, sécateurs
de vagues, scies mouvements secs
étincelles — les mains en visière attachées

des nuits au compas
par-derrière par-devant nuées
trous noirs trop loin exoplanètes
inatteignables nous
chevauchée du continent liquide

nous cueillons les vents de tous bords
cherchons les pollens
bruits d’ailes, sont-elles réelles ?
ombrées dans les rayons
sans miel, sans cercles

dans les diamètres trigonométriques
les livres en attestent
les équations. pauvres livres imbibés
poissons ferrés — dessaler dans de grands
fûts ; qu’ont-ils contenu ?

il faut boire parcimonieusement
les gorgées douces les gorgées fraîches
peaux collées de suie marine
le choix était nôtre, certes
peaux frottées de caresses hâtives

des caisses et des caisses de livres
les circuits électroniques au rebut
corrosion inévitable de toute façon —
nous avançons au hasard provoqué
d’un sextant qui frôle les terres ravagées

dimanche 29 mars 2020

Les effets du dopage

Le tic-tac bienveillant du coucou
ouvre les portes de mes oreilles
au silence cotonneux du soir

je couve avec reconnaissance
les microbes qui ont trouvé refuge
dans les profondeurs de ma gorge

scruter à la lumière rasante
un bouton de fièvre mal placé
nécessite des contorsions douloureuses

lesquels donnent le la :
anticorps gonflés à bloc
ou envahisseurs rêvant de butin ?

dans la proximité immédiate
de la galaxie foncent d’autres envahisseurs
pour soutirer les trésors de la Terre

envahir piller quel but étrange
de l’infiniment petit à l’infiniment grand
de nos univers imbriqués

je ne me satisfais pourtant pas
de mon statut de vulgaire butin
je joue du sabre laser des antibiotiques

mais encore quelques millénaires
avant qu’ils franchissent les parsecs
le temps des malades est relatif.

mardi 5 novembre 2019

10e anniversaire des Amis d’Edmond Dune, 28.9.2019

Un texte d’Edmond Dune et un écrit spécialement en écho à l’occasion du dixième anniversaire de l’Association des amis d’Edmond Dune, le 28 septembre 2019.


Texte d’Edmond Dune (Dans Brouillard, partie « La malle de cuir », éditions Caractères, 1956)

LA TOUX

Loin dans l’espace, du côté des Andes, quelqu’un tousse. Une petite toux sèche comme un fagot de brindilles qu’on écrase du pied. La toux voyage. Des milliers de kilomètres de voyage clandestin dans les cales des cargos. Et la voici qui entre par-dessous la porte dans la chambre du dormeur. Elle grimpe sur le lit et tire l’homme par les cheveux du rêve. Le dormeur s’assied, s’arc-boute sur ses deux bras rejetés en arrière, mange des yeux l’obscurité et écoute, écoute. Une toux. Une toux de rien du tout. C’est le voisin, se dit l’homme, et il se recouche.

Mais après la toux, c’est le pleurnichement d’un bébé esquimau, le juron d’un mineur asturien, le halètement d’une femme bantoue en gésine, le hurlement d’un soldat chinois qu’on égorge. Tout cela tourne autour de la maison, racle les tuiles, cogne aux volets. Ah, si cette toux pouvait s’arrêter ! Et l’homme se jette brutalement sur l’autre flanc, enfonce sa tête dans l’oreiller et se met à injurier tout bas les organisateurs de la misère.

Texte en écho

PRURIT

On ne sait jamais comment ça commence. Un simple picotement, en général, qu’il enfouit sous d’autres problèmes, ceux de la fin du mois ou de la note du dentiste ; que tu balaies d’un revers d’esprit, parce que l’esprit est plus fort que le corps, c’est bien connu. Un picotement qui pourrait bien devenir un fourmillement, mais tant qu’il ne se manifeste que de manière sporadique, je préfère ignorer ce qu’il susurre : les Cassandres disparaissent souvent aussi rapidement qu’elles sont survenues. On ne va tout de même pas se préoccuper des régions lointaines du mollet ou de la hanche, pas plus que du Haut-Karabakh, des Ouïgours ou du Jammu-et-Cachemire. Tous des hypocondriaques, ces faiseurs d’images en pointillé qui accusent l’essor économique.

Ça gratte un peu, quand même — mais quelques raclements d’ongles suffisent à calmer l’élancement. La chose gêne moins qu’une piqûre de moustique, au fond. Il y en a tant, des moustiques, à Pétion-Ville ou à Manokwari. Vous ne connaissez pas ? C’est que le fourmillement ne s’est pas encore transformé en démangeaison. Lorsque ce sera le cas, impossible de gratter pour nous soulager, comme qui fouille la terre dans les mines de Suárez ou de Kolwezi. Mais il semble que des plaques rouges apparaissent maintenant sur ton avant-bras. Une allergie peut-être ? Oh, trois fois rien… C’est qu’elle aura mangé un peu de ce maïs miracle, celui qu’elle a semé, celui qu’a vendu la société qui leur veut du bien. Un petit comprimé d’antihistaminique — de la même société —, un bon sommeil réparateur, et puis je ne sentirai plus rien.

Ça gratte toujours. Vraiment fort, maintenant. La femme interrompt son petit déjeuner, se contorsionne devant le miroir pour examiner ces satanés recoins de peau qui lancent. Elle scrute le tain à la recherche de lésions cutanées. Puis elle croise son regard, son propre regard, qu’attise le douloureux rappel de la condition des autres. Va-t-elle le soutenir, ce regard bleu outremer, à peine souillé de déchets nocturnes ? Non : elle monte le volume de la radio, maintenant que la musique en a pris possession ; elle applique consciencieusement la crème apaisante sans parabène du revers de la main à l’endroit caché des démangeaisons. Et d’un filet de voix faux au point d’en devenir émouvant, elle fredonne les paroles qui peupleront sa journée de labeur.

mardi 18 juin 2019

L’accord de proximité

Au sortir de l’autobus
passé minuit éclat
des yeux au fond des pupilles
résonances harmoniques
les bourdons des basses
encore dans les oreilles
cinglant appel vide
des téléphones batterie faible
un élan un tremplin
qui les fait bondir
de la rue jusqu’au septième étage
dans l’inverse d’une chute
vêtements éparpillés
par le vent qui hoquette
en rafales de souffles coupés
des doigts qui s’agrippent
à l’air brûlant aux regards
des voisins d’en face
pas encore couchés
nez dans les cheveux
poitrines survolées
par des langues râpeuses
entrelacement des images
d’un téléviseur délaissé
ambiance improvisation
dans un club de jazz
sur vinyle Blue Note
tache de rouge à lèvres
sur un verre mi-plein
anche du saxophone éteinte
ronronnement du saphir arrivé
au bout de la première face
ardeur des hanches

lui & elle seront belles
au réveil demain
si proches
accordées.

mardi 21 mai 2019

Mon requiem

Numérisation du Requiem de Gabriel Fauré (manuscrit de 1880, domaine public)

J’irai décharné dans un halo de photons
arrachant aux fantômes des lambeaux d’au-delà

mon suaire de neutrinos râpera des bribes de matière
nue sous les soleils vieillis du big-bang

de mon écharpe de quarks je nourrirai les vers
de la terre atrophiée de nutriments adéquats

je n’abuserai pas de mon escouade de muons pour me
réincarner dans les couloirs courbés du temps

en gluon de la tombe aux reflets électriques ;
en tau massif chargé de potentiel réincarnatoire



J’entamerai un ultime
désassemblage biologique
certifié conforme
           par
l’univers en expansion

Je ne crois en ce monde
qu’aux particules
élémentaires —
ma religion
c’est le boson.

vendredi 11 janvier 2019

L’oiseau chantera

Repoussoir mécanique des sans-entailles, tu presses la scie contre le bois :
des écailles de sciure s’en vont dans le matin calme, & puis les grincements
propagent des ondes de choc — il y avait hier tes pieds nus sur les aiguilles,
le pin vomissait l’ombre, l’oiseau donnait de la voix sans autre pensée que
le pignon à cueillir. L’oiseau chantera. Sans les béquilles d’un tronc qui menace
les murs ; les ailes conduisent au détachement, tes pieds nus hier sur les aiguilles
marquent ton territoire à défricher — la scie est ta maîtresse. Tu caresses son
tranchant, perle le sang, gouttes éparses sur sol balayé. Demain a déjà été hier,
dans les dents effilées de ton outil, dans les notes envoyées par l’oiseau revenu, car
l’oiseau chantera. Entaille profonde ; attention à la direction de la chute : la chaleur
du métal dissipe les gouttes de sueur, & puis les craquements, les bruits annon-
ciateurs, gare ! L’oiseau chantera. Pour l’instant il observe, tes pieds sanglés dans
des chaussures de sécurité, tes gants orange, l’absence d’ampoules de contusions
de bleus — il te sait gré de ne pas avoir sollicité la tronçonneuse. L’oiseau chantera.
Défrichera sa voix matinale pour pallier l’absence, guettera le piquant des aiguilles
sur tes pieds à nouveau nus. Les broyats feront la joie du compost, les murs s’épa-
nouiront sans l’ombre menaçante ; découpage au programme demain, & aussi
pépiements roucoulements piaillements gazouillis, l’oiseau chantera & tu seras
devant une tasse d’Earl Grey brûlant — la masse verte a raclé le sol, tu pourfends
de ta scie, croisé mirifique de la place nette & des oiseaux en cage de préférence.

mardi 11 décembre 2018

Enfin offline

Photo : Serge Papin (CC BY-NC-ND 2.0)

Au-dessus du pont — passage étroit gondolé de bitume
où les trous attirent le contrebas de l’eau sale. Dépasser ?
Une gageure, lents pas de la fillette ; sac à dos de marque
& baskets roses. Les couettes sentent le tressage laborieux —
infinité de filins sages, l’école n’est pas dans les buissons
qui bordent la rive encombrée de déjections de canards, sur
les ballons dégonflés. Ses lents pas au biberon d’un appareil
électronique je suppose, boursouflure de métaux coltinés dans
des mines sans couettes, sans baskets & sans canards : pression
des doigts, son amusement au détriment de qui, dans les mines,
là-bas ? Le serre-tête est propret, lents pas, fillette absorbée —
bientôt la quille, la fin du pont, ne plus trépigner pour
dépasser son concentré d’époque numérissime en devenir ; pour
respirer l’air fluide du parc sans coltan ensanglanté. Écran large
sur la piste cyclable, panoramique des balançoires & de la tyrolienne,
dépassement en souliers à peine traités contre la pluie : ses lents pas
s’attachent à un livre… Couverture cartonnée ; caractères noirs sans
illustrations, une attention de binge-watching en version total-
ement analogique — se retourner discrètement pour ne pas faire
l’exhibitionniste, repu des pages de papier & le compte rendu à écrire
dans la tête. Les souliers étonnés, eux, rentrent crottés de la boue
qui emplit le parc après la pluie ; il faudra vraiment les traiter.

mardi 18 septembre 2018

Maeva

Photo : privée

& dans ces longues pirogues nous avons entassé les trésors :
graines & peaux ; eau douce & précieux mono’i pour
assouplir les traversées étoilées ; fruits de l’arbre à pain et
délicieux poe. Les vents n’ont pas rechigné la veille de notre
périple — gagnés par le sommeil nous avons vu des étendues
turquoise se sertir de coraux & trancher à vif les fureurs des
vagues. Au matin la brise était fraîche & les feux semblaient
vides de derniers souvenirs — nous avons recueilli la rosée
& lavé nos visages enfumés. Départ à l’aube de la
caravane des eaux profondes, car l’ailleurs est notre nectar —
notre souffle de bulles qui lentement remontent à la
surface. Alors la terre s’est éloignée, laissant place au glis-
sement paisible ; nos cornées ont durci aux rayons du
soleil austral ; nos iris ont traqué les signes — nous savions
le prochain atoll avant de l’entrevoir, les voiles étaient gonflées et
l’exil confortable. Nous avons orné nos cheveux de fleurs de
tiare ; les battues des tambours portaient loin — les voix
résonnaient sans pourtant qu’il soit besoin de polyphonie.
Alors nous avons ramé, ramé, dans le triangle de notre Poly-
nésie nourricière — & les oiseaux se sont tus, remplacés par
les évents narquois et les clapotis prometteurs. Enfin s’est élevée
sous les longs nuages rudoyés par le couchant une cantilène à
l’aspect de présage : « Maeva, maeva : bienvenue aux voyageurs.
Mauruuru, mauruuru
: merci pour les semences, les chants &
les danses. Haere mai, haere mai : venez, et que la terre vous soit
féconde. » & la marée à peine s’est dérangée — puis nous avons
sombré dans un rouleau d’écume et d’optimisme éclairé

lundi 30 juillet 2018

Le tunnel sent le joint

Photo CC0.

Baisers échangés aux particules cannabinoïdes, les aréoles
se dressent — foin du passant qui feint d’ignorer, les oiseaux
aussi se sont regroupés sous le vent, commencent à chanter
plusieurs tons plus haut. Caresse des fumerolles à l’intérieur,
ça bout, ça halète, les sirènes au loin n’ouvrent pas l’attention —
consumer par le bout, lentement, cligner des yeux au cliquetis
du néon faiblard ; dehors tout est noir. Dedans tout brille de
la turgescence rouge vif. Encore un passant, avec un chien
baveux qui renifle — planter le mégot dans la fourrure de Médor,
comme pour mettre le feu à la moquette puis appeler les pompiers
des crachats glaireux. Âcre, bulbeuse fragrance qui lève le
voile des pudeurs insipides — dans la nuit les cris, les vociférations
intérieures sans un bruit pour tirer en douceur encore une fois
une avalée melliflue d’euros soutirés on ne sait comment.

mardi 26 juin 2018

Tant de titres

Photo : Thomas Hawk, CC BY-NC 2.0

Sur la devanture mouches écrasées, suie collante — le propriétaire est
mort il y a belle lurette ; les livres affrontent avec courage les tempé-
ratures d’aquarium tropical en cornant leurs pages au soleil. Les logiciels
marquent toujours des commandes en attente — le chien qui se soulage
sur le seuil ne s’embarrasse pas de la TVA, une affiche promet la lecture
d’une autrice déjantée l’année précédente. Des braises couvent à travers
la cloison du fournil attenant, cent pour cent biologique, des croissants
à faire se damner le pervers marquis — afflux du dimanche matin, pour
la crotte du chien il faudra attendre le lundi. Pas d’arrêté municipal contre
la prise en otages de milliers de signes : les correcteurs n’ont même pas
été payés au salaire minimum, quand encore il y en a eu — mais les vers,
les paragraphes, les feuillets vivent leur vie propre de stock, contournent
habilement les édiles. Ils sont dans les têtes, dispersés, attendant la vie
nouvelle des logiciels lorsqu’ils en auront fini avec les commandes : d’un
multivers à l’autre relier les bribes de par cœur pour reconstituer les
chefs-d’œuvre qu’auront tapés à la machine obsolète une armée de singes —
les feuilles du catalogue sont encore ouvertes sur le bureau, à l’intérieur ;
la clé a été fondue en usine de recyclage, métal léger mais inconnu.

lundi 21 mai 2018

Cinquante degrés ou plus

Photo : Thierry Ben Abed, CC BY-ND 2.0

Un air de paillasson qui porte aux nues, qui expédie
aux souterrains — une nudité de pierre qui soulève
les rotules, active les connexions savantes des muscles.
Il n’y a en fait d’escalier que dans les têtes : il ne se
révèle qu’à l’aune des crottes d’oiseaux, des mousses
qui colonisent ses recoins ; la géométrie euclidienne
est défiée par ses angles aux mesures extraterrestres —
destruction de la faune microbienne à l’aide du sel
amer des cantonniers. « Attention à la marche », on
préfère rouler, les vapeurs de particules fines cuisent
les œufs tombés des nids ; les chats reniflent, dédaignent
la glissade, s’essayent à la dureté du diamant par leurs
griffes : les veines expulsent du mica, la polisseuse n’est
pas loin pour rectifier les arêtes, sanctifier la banalité
d’un dessin d’architecte. Peut-être une glissière pour les
vélos, mais en attendant les aspérités hurlent à la mort
dans les jets de matière — il faut en tout point être
résolument moderne ; les cloportes migrent, il faudra
retrouver un peu de larmes de papiers gras pour enfin
contrer l’avancée de la propreté salace.

vendredi 16 mars 2018

Motte de goudron


Photo : Alex Sims, CC BY-SA 2.5

Qu’on râpe, cisaille, moleste de talons aiguisés, de mocassins confortables ;
qu’on piétine, aplatisse, tasse les reliefs de repas du marteau-piqueur — le règne
de l’inconfort advient au beau milieu du trottoir. Combien
de foulures, d’ongles incarnés au tableau d’honneur ?

jeudi 8 mars 2018

Peut-être les fées

Photo : Llyfrgell Genedlaethol Cymru/The National Library of Wales

Aïe ! recoller un morceau de tendon coupé
par le tranchant net d’un cimeterre, gageure
nauséabonde de l’époque des écrans empereurs —
les manchots geignards couvent, couvent, couvent
dans les lambeaux de froid où les coutures sur-
viennent à vif. Viendra-t-il ou pas, le temps de
la fonte de la banquise ? Par le hublot du satellite
un camaïeu de gratte-ciel aux reflets minéraux —
la lente dégringolade du souffle qui gonfle les
voiles des cheminées baladeuses. Se hérissent
des piquants que ne renieraient pas les porcs-épics ;
se dépiautent à leur contact les baudruches précieuses,
les si beaux atours — tout court, tout vrille, tout
disparaît dans un mouvement onctueux. Pas cher,
le billet d’entrée ; pas onéreux, le spectacle de la
débandade à la musique sirupeuse de gare — les voies
se condensent de chaleur, les neiges éternelles jubilent
de savoir leur pérennité imprécaire. Recours au dic-
tionnaire pour pénétrer le sens des palimpsestes
habilement calligraphiés — une dose de paracétamol
ne suffit pas à conjurer le tournis ; dans les hôtels,
les notes sont gonflées des émoluments de
maréchaux qui assurent la sécurité. Inexorable ou
fascinant ? Seule reste imperturbable une enfant sage
au regard crème : de son attitude, on présume
qu’elle détient la solution ultime, hasardeuse.

vendredi 8 décembre 2017

Vous savez × 4


Image : aum (syllabe primordiale en sanskrit, écriture devanagari). Source : Pixabay.
Or vous voyez la Terre & jusqu’à son satellite
écorchés de fleuves aux sources découvertes
où les éléments synthétiques se déchaînent
où les ruissellements moussent de bulles jaunâtres

Vous comprenez la physique quantique & les positions
hasardeuses des neutrons libérés de puissance extravagante

Les sommets des rectangles s’arc-boutent d’une géométrie variable
les nombres imaginaires deviennent peu à peu réalité
les équations remplacent les proverbes & les dictons qui
culbutent leur sagesse dans de vertigineuses pentes d’acier

Vous connaissez l’absence de ponctuation sereine
& les chemins de traverse désormais bouchés de la poésie lyrique

Or vous embrassez les luttes & compatissez aux souffrances
vous êtes sel & mer vous êtes sucre & fruit défendu
les marées vous portent là où les prophéties annoncent
des êtres androgynes pourvus de membres augmentés

La vieillesse a cédé devant l’arsenal des chercheurs
pour un instant au moins d’éternité savoureuse

La cartographie a révélé tous les secrets & les glyphes
ont tous été déchiffrés au moyen de puissants calculateurs
vous tenez dans vos mains un modèle réduit de l’univers
qui de maintes particules d’imagination soutient votre existence

Dans les lieux publics vous restez seule & à l’affût
scrutant les autres à travers un filtre de lunettes fumées

Les campagnes respirent l’air du fumier abandonné
& les villes déploient leurs pistes asphaltées qui tournent
en rond dans un gigantesque bal de mobilité fervente
les valses sont désormais à 4 temps comme tout le monde

Or vous observez la neige d’été & la moiteur d’hiver
vous barbotez dans les lacs asséchés après de longs vols stériles

Vous avez lu tous les livres vous avez vu tous les films
mais votre envie n’est pas éteinte & vous planifiez
des excursions sur des planètes lointaines en apprenant
la langue de futurs extraterrestres qui seront vos amants

Les pelleteuses & les excavatrices sont sans cesse en action
les oreillers chuchotent la vérité aux dormeurs

Il y a dans le cri du perroquet comme une complainte nostalgique
& dans les enceintes comme une mélopée suave
les ondes couvrent désormais toute la surface connue
les rats & les méduses prolifèrent les abeilles agonisent

L’ornithorynque est devenu un évangile & les affiches
en relief sont parées de 1 000 lumières multicolores

Or vous serrez contre vous vos effets personnels
craignant des personnages de fiction venus de par-delà
les mers pour vous dépouiller & vous violenter
vous introduisez votre clef avec précaution dans la serrure

Du ciel les tempêtes déchaînent d’éclairs leurs complexes
les tourbillons & les cyclones sont légions triomphantes

On verse du savon dans les geysers pour les déclencher
on vinifie par tout climat on en exporte le breuvage
les coalitions se succèdent au rythme des élections pressées
pour effacer les restes de slogans qui tranchent

Or vous portez des bijoux en diamant reconstitué
qui garantissent un traitement équitable

Or vous agissez en connaissance de cause
vous rassemblez en vous les espoirs de l’humanité
& le poids de millénaires d’évolution bridée
vous déclenchez d’un geste les nourritures terrestres

Cueillir des baies au bord des champs & s’écorcher
les doigts aux clôtures grillagées est devenu un luxe inutile

Vous voyez pourtant les rides & leurs crèmes
au collagène reconstitué à l’extrait du dernier tubercule
combien pour une molécule d’oxygène aromatisé
pour un arpent de terre arable sous les tropiques

Les avalanches charrient leurs couleurs fluorescentes
jusqu’au pied des montagnes étêtées

Or vous aspirez voluptueusement les eaux
fraîches des nappes phréatiques à la paille
les oiseaux picorent attentifs au moindre bruit
les mégots éparpillés sur les voies ferrées

Des mirages savants déferlent en permanence
dans des déserts surchauffés à blanc d’étendue envahissante

Vous coincez du carton plié sous le pied d’une chaise
pour conjurer l’effet retors du dynamisme bancal
les scies sauteuses sont chargées de réprimer les envies
de croissance végétale effrénée & sans règles

vous voyez les lumières de la ville dans la nuit qui n’est plus
Or vous réfléchissez à votre chemin à votre destination

vous ne voulez pas qu’on vous l’impose
vous respectez les feux rouges vous ignorez les injonctions
de certains prêcheurs vous adoubez les autres
L’étincelle de la vie est au plus loin de l’univers

la relativité s’applique à la culture comme aux photons
Or vous voguez dans des eaux dont le trouble ne dérange plus personne ou seulement

ceux qui voudraient y voir leur reflet celles qui aimeraient tremper leur corps fatigué
rafraîchir les poitrines
abreuvées de vaporisateurs ou
de silicone Or vous connaissez les drames vous retenez les abus

même si vous parcourez toujours les magazines de papier glacé aux photos retouchées &
aux recettes de cuisine biologiques

comme des encensoirs emplis d’anesthésiant Or {vous
savez vous savez vous savez vous savez}
Ces quatre vérités vous démangent &
les statues anciennes s’animent sous le vert-de-gris pour vous sommer de ne pas vous taire

pour vous enjoindre de ne pas demeurer lèvres closes
Or votre cerveau est plastique
sous les effets de la programmation neuro-linguistique diffusée
par tous les papiers tous les écrans tous les haut-parleurs

& les notes de Bach se cognent aux riffs de Coltrane pour un mélange savant
de lieux communs où affleurent quelques percussions javanaises ou chants tibétains
voire vocalises pygmées Or vous caressez d’une main votre lapin domestique
tout en cuisinant un succédané aromatisé Vous mettez le disque en pause car on
ne peut tout de même pas
Que ne peut-on pas déjà Or vous
connaissez par cœur les refrains les ritournelles les monceaux de rythmes mondialisés

vous dansez vous chaloupez vous tanguez
vous exécutez des mouvements lascifs Les bruits
environnants

sont votre cocon Or {vous savez vous savez
vous savez vous savez} Les flûtes sont
de plexiglas les hautbois de marbre
Des antiennes vous prennent par la main

vous interdisent de dire le monde de
dire ce que {vous savez vous savez vous savez vous savez} & les statues toujours sont immobiles & bougent dans votre imagination & vous intiment
de ne pas
abandonner
Or vous êtes sur le point de céder mais
sur le point seulement

& les cris dans votre intérieur
se succèdent les digues se fissurent
le granite étend ses veines dont les globules noirs de mica propagent votre douleur de doute
& cogne cogne le ciseau du sculpteur qui tire
du matériau brut
de votre corps
la fréquence de résonance qui amplifie toute chose jusqu’à son apogée

Or vous cueillez les fraises dans d’immenses serres de verre bleuté vous dégustez leur arôme
qui masque les velléités
d’éclatement de la
réalité qui n’a rien de virtuel Vous soutenez
les candidatures de la société civile qui plongent leurs racines aussi profond que
la superficialité le permet Or vous êtes dilemme car
{vous savez vous savez vous savez
vous
savez}
les intestins vous brûlent les poumons
sont déjà atteints il n’est jamais trop tard pour parler
vous retardez le moment des entretiens
avec les rois du monde Les trônes restent d’or massif qu’il faut désormais recycler

on construit les discours à coups de mèmes
Or vous vous penchez sur un lit d’hôpital
le trésor de l’oxygène l’alimente
Les arguments tournent aux arguties Il est
temps {vous savez qu’il est temps vous savez vous savez
que le moment est venu vous savez}

VOUS. — Je vois les veines ouvertes du monde & les liquides colorés qui en suintent. {Je sais les directions vers lesquelles l’avenir nous pousse. Je constate le désordre des apparences & la douce indifférence devant l’advenue du déluge. Le synthétique prime le naturel & les igloos fondent au soleil de l’exploitation des gisements arctiques. Je sais les chaleurs torrides. L’eau reste d’un clair pourtant obscur. Je sais les piqûres d’insectes en nuées sur les récoltes maigres des clairières de la forêt jadis vierge. Je vis bien. Néanmoins je sais l’éclatement final & je le prononce.}

LE PRÉSIDENT. — C’est par mon ordre & pour le bien de l’État que le porteur du présent a fait ce qu’il a fait.

LA DIGNITAIRE. — La possession est reine & l’accumulation princière. Nous avons construit une société d’abondance & d’écoulement infini. Nous léchons la fraîcheur des crèmes glacées. Nous nous abritons derrière des paravents qui conditionnent l’air & l’entrée dans nos cercles. Le mérite est notre seule religion. La puissance de l’individu est seule fondatrice des largesses qu’enveloppent nos regards & nos embrassades. J’entrevois un avenir radieux & j’augure de temps qui deviendront immémoriaux.

VOUS. — Les avions forment un ballet si complexe dans le ciel qu’on croirait une toile d’araignée. Les cimetières proposent désormais des tombes gratte-ciel. Les édits sont révoqués & les traités au placard. J’annonce l’accélération & les plaies ouvertes de l’emballement. Je pressens des forces au pouvoir inexorable.

LE PRÉSIDENT. — C’est par mon ordre & pour le bien de l’État que le porteur du présent a fait ce qu’il a fait.

LE MOINE. — ॐ  .

VOUS. — {Je sais les idées noires & les sombres desseins. Je sais les étourdis qui voient de leurs illusions les cadeaux qu’ils ne soupçonnent pas de les empoisonner. Je sais la réduction des couleurs du prisme d’un spectre lumineux continu à la binarité numérique. Je les sais.}

LA CHIFFONNIÈRE. — Il ne me reste plus qu’à collecter à ramasser à reprendre à chaparder. Je me baisse plus bas que terre dans cette vie avec l’espoir de monter plus haut que le ciel dans une autre. Mais je n’y crois déjà plus. Il me semble que les différences s’exacerbent & que les fibres deviennent de moins en moins recyclables. Je me nourris d’expédients lorsqu’il le faut. Je chantonne dans les rues à l’aube. On s’éveille à mes vocalises qu’on croira gaies. Mes enfants chantaient eux aussi lorsqu’ils étaient vivants. Je contemple les palais de marbre qui se dressent sur mon chemin. J’en époussette les marches dans l’espoir qu’ils me transmettent leur agréable fraîcheur. Je voyage à petits pas. Mon pèlerinage est permanent & mon endurance inconnue des visiteurs des plages où je ne me baigne plus.

LE PRÉSIDENT. — C’est par mon ordre & pour le bien de l’État que le porteur du présent a fait ce qu’il a fait.

LE PEUPLE PREMIER. — Nous vivions à la traîne. Nous faisions l’amour à la belle étoile. Nous vivions dans la crainte & nous vivons dans l’abrutissement. Rien de nos peurs ancestrales & irrationnelles n’a vraiment changé. Nous voyons désormais nos travers plus que nos liens & nous respirons dans le même rythme que les empires triomphants. Dans notre cosmogonie ce serait un présage. Mais nous n’étudions plus les présages car les images nous ont déjà tout dit.

VOUS. — Je ne peux plus me taire & je dois annoncer.

LE MOINE. — ॐ.

L’EXTRATERRESTRE (♀). — J’ai pour moi le privilège du voyage temporel & spatial. J’ai pour moi le privilège de l’expérience. Je ne convoite aucune richesse ni aucune ressource. Érigez-moi en messie si vous le souhaitez. Rien ne vous y oblige cependant. Mais je partage le constat & je construis de mes pensées gazeuses une salve d’avertissements un tsunami de présages un raz-de-marée d’oracles. À vous d’en décoder le langage.

LE PRÉSIDENT. — C’est par mon ordre & pour le bien de l’État que le porteur du présent a fait ce qu’il a fait.

LA DIGNITAIRE. — J’entrevois un avenir radieux & j’augure de temps qui deviendront immémoriaux.

VOUS. — {Je sais que mes paroles seront acides je sais que mes phrases seront contondantes je sais que mes verbes seront transitifs je sais que mes mots seront autant de lames.} J’expose enfin au grand jour l’état du monde.

or à vos mots retentissent les cris d’effrois                les appels au secours dépassent la couche d’ozone                rien plus rien ne retient les boues d’épuration & les déchets ultimes                    plus rien ne fait obstacle à la dernière goutte de carburant        une moitié de l’humanité tombe à genoux & l’autre joint les mains                torsions flatulences compressions brûlures        le repos devient un concept théorique que les rayons ardents désintègrent            vociférations alarmes dissonances charivaris        amas concrétions les grottes régurgitent les millénaires        pestilence des saveurs dans les greniers où se terrent            poudre à canon dans les barillets de            les

animaux sont assaisonnés de sauces aigres-douces qu’on fabrique en            bâtons de pèlerins & de supplice            les bruits deviennent des stridences les aigus des                radiations comme des phares des lampes qui attirent pour            brasiers tumulus l’œuf de l’ultime phénix est écrasé par une météori                    les métaux en fusion les cheveux dress                une clarté verdâtre émerge des décombres les verrues dégorgent de        le pus le putride        océans immenses & dévastateurs        la poussière bouche les alvéoles des poum        les refuges se font rares    il faudra    les cachettes sont éventées        il faudra        nous avons joué avec la vie        il faudra        il est trop        avec        les liasses d’étincelles en feux d’artifice        peut-être            {vous saviez vous viez vo savie vous sav}
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